sábado, 27 de septiembre de 2008

Dos poemas miasmas o menos

Si siento sus pisadas sobre las burbujas abiertas de mi sonrisa

Si me recluyo en lunas de tabaco para fumarla en sueños sin pistolas

Si mido su dulzura en ayunas como un cazador de redes inalámbricas

Si navego con velas encendidas hacia su anillo repleto de expansiones

Si no dudo en sudar plomo de estrellas fugaces

Si miento en la boca de la sopa sin cuchara

Si concateno ventiscas de papel

Si está aquí, si da vueltas, si se posa y me pisa…

¿Por qué constantemente me tengo que tragar la sensación de que se ha ido?



- - -



Me he descubierto en el reflejo del cristal

Y he sentido terror cuando he visto que mi yo se movía.

Me vigila para que no escriba lo que he de escribir tarde o temprano.

Como salga del cristal me cago encima.

Cuando acabe este aviso de sueño,

cuando pierda el miedo…

¿Podré ver cómo salgo del cristal?

Ensayo dramaturbo

No sé en qué invierno cambiaste tu lápiz
por el aire de otros pulmones
y empezaste a escribir posdatas
postrada en la cama como Onetti.
Lo que sí que sé esque hay un invierno
que aún no conozco
y que mi ozono cínico agoniza
grabado con la mina de tu calada extraña.

Tengo lluvia en la palma de las manos
Siento un spleen de lombrices mecánicas
portadoras de besos que respiran precipicios de luna.

jueves, 25 de septiembre de 2008

martes, 23 de septiembre de 2008

Acta de replanteo




Tatuajes mentales hierven

en mi hambre de mundo.

A estas alturas me replanteo el cielo.

Trabajo blando en silencio,

doy pasos de sopa de luz.

Me salen flores de la nuca,

Acuno bestias que derrapan

en el solar en blanco de mi libertad.

Tengo siete vigas.

He aprendido a elevarme.

Cambio el orden de alguna frase,

una laguna, un alga, una pérgola…

y entre pilastra y pilastra

hago coincidir las puertas

de las habitaciones.


Felipe Bollaín

lunes, 22 de septiembre de 2008

viernes, 12 de septiembre de 2008

Échame el tercer ojo
















Estimo la tinta
que sale de la sangre
que surge y se agrega;
-también lo digo yo-:
esta sangre negra que
inmersa en los dominios de lo blanco
gravita a sus anchas y lo agrieta
para que surja el grito
en la transparencia de tus ojos de colores,
de tus ojos que riman.

Estimo la tinta
que tantea fluir fuera del meandro establecido
para inventar su propio cauce
(el que marca el karma,
el que hilvana el Nirvana;
Bhagavad gita, lo que se da no se quita).

Estimo la tinta
que tienta el alma de madera de tus ojos
(insisto en tus ojos, instinto en tus ojos),
tu tinta me tienta,
atenta a mi tinta
porque estima tu tinta.
Intentemos gritar asomados a esta grieta,
follemos palabras...
Ponme negro, mánchame de chamán,
déjate de tintorerías y échame el tercer ojo.

sábado, 6 de septiembre de 2008

Festival Alamedeando. Encuentro cultural.















































Este prometedor Festival se celebrará los días 19, 20 y 21 de Septiembre de 2008 por diversos espacios de la Alameda. En el Bar Eureka estaremos el compañero Miguel Ruíz Poo y yo mismo para leer una selección de nuestros poemas el Domingo 21 a las 19h.

Para más información:

miércoles, 3 de septiembre de 2008

Contradicción


Las cosas hay que pensarlas. Uno no puede escribir lo primero que se le ocurra.

Mensaje poemado

Acabo de llegar, muerto.
Todo bien. Ahora ducha,
cena y cura de sueño.
Ya te cuento. ¿Tú qué tal?
Hablamos pronto. Beso.

martes, 2 de septiembre de 2008

Artículo de Arturo Pérez-Reverte

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros –aquí matizaré ministros y ministras– de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros –el tuteo es deliberado– a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana –que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural–, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico». O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad», entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms». Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente –recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real Academia Española–. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres», aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos». Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil que un malvado.


http://www.xlsemanal.com/web/firma.php?id_edicion=2687&id_firma=5150

lunes, 1 de septiembre de 2008

¡Qué lata de Hombres-coche!

Échale papas que carne ya tiene

Bajo la lluvia
al alba
el albañil
elabora la arena
de todos los espejos.