me mudo a la cervical

Hasta aquí llegó la calderilla. No desaparece pero se detiene. Ahora estoy en la cervical (poemas e imágenes):  

http://cervical-felipe.blogspot.com/

Espero veros caminar por mi nuevo espacio. En él rescataré algunos de los contenidos de calderilla, pero sobre todo habrá nuevas creaciones. Muchísimas gracias a todos.

SM

Su majestad:
si meditara
sobre mí…
Solo, mire,
siempre muestro
sobrado mérito:
suelo madrugar
sin miedo,
sudo mucho
si miento.
Sopese matices,
sucias manos
sus minucias,
suelo mojado,
sangre meticulosa,
Su majestad,
siga muriendo,
soy mayoría:
solo merezco
simplemente más.

Ambulancias para la tristeza de las plantas

Ambulancias para la tristeza de las plantas;

hospitales para los poetas;

luces intermitentes.

Hospitales,

salas

de espera

de estrellas

de colores;

tráfico de calma,

sirena enloquecida,

corazones en bandeja.

Libertad,

sirenas,

libertad.

Sentido

para hacer el amor

entre libretas.

Ambulancias

para la tristeza

de las plantas.

Aislamiento

Habló, sin darse cuenta,

jugando con el eco.

Miraba la tormenta

besando un cristal seco.

Y hablando con el eco

detrás de la tormenta,

besó, sin darse cuenta,

un sucio cristal seco.

Despotrique (con permiso de Haddock)

Dedicado a Javier Martínez, arzobispo de Granada

¡Estropajo burgués, filibustero,

coloquinto de grasa de antracita,

cianuro, ciclotrón, dinamitero,

esperpento gigante, catacresis,

bebe-sin-sed, canalla, anacoluto,

infame terrorista con babero,

merengue analfabeto diplomado,

bulldozer a reacción, hidrocarburo,

papagayo, cordero mal peinado,

inca de carnaval, ladrón de niños,

mala semilla, vendedor de guano,

aprendiz de dictador, mercantilista,

doríforo, gángster, archipámpano,

pacta-con-todos, mejillón relleno,

insecto, logaritmo, paniaguado,

grotesco invertebrado, lechuguino,

ectoplasma, escorpión, invertebrado,

sinvergüenza, tecnócrata, esclavista,

cromañón, marinero de agua dulce,

rocambole, nictálope, oficleido,

emplasto, Atila de guardarropa,

ciclón ambulante, mataperros,

mil millones de rayos y centellas,

mercachifle, traidor, bruto sombrío!

cita en sevilla: recital en la librería "un gato en bicicleta"

otro ritmo posible - Jorge Riechmann

Un buen verso
no sacia el hambre.

Un buen verso
no construye un jardín.

Un buen verso
no derriba al tirano.

Un verso
en el mejor de los casos consigue
cortarte la respiración
(la digestión casi nunca)

y su ritmo insinúa otro ritmo posible
para tu sangre y para los planetas.

Jorge Riechmann.

He venido a entregar unos papeles

Tras un cristal aséptico, la chica
que empañó mis gafas hace tiempo,

revisa hoy mis cuentas con la vida.

La grave travesura de los astros,

el pulso escrito, el sol y la ceniza,

el mar, su sal, en fin, trajo usted todo,

aunque olvidó sellar sus ilusiones.

La chica despeinada que hace tiempo

pintó de azul celeste mi negrura,

tramita mi derrota intrascendente:

necesito su firma en esta esquina.


Con un dolor en el fondo del habla

como el rastro de un avión en el cielo

le dejo –intrascendente, allí- mi firma.

Solicitud en curso, por favor, el siguiente.

Ella se va sin levantar la vista

y yo me quedo regresando a casa.

el loco

El loco

sueña

con una palabra

y escribe

poemas

para encontrarla

el loco

a veces

se afeita

de madrugada

y a veces

estira la uñas

no recuerda el invierno

el loco

no recuerda

el invierno. 

En primera fila

No me responda usted con ese gesto.

¿¡A qué me viene usted con sus sermones!?

¡Sé muy bien de qué hablo! ¡Soy maestro!

¡Soy un hombre de paz! ¡Con dos cojones!

¡Si grito así es para que me escuche!

¡Quiere verme enfermar! ¿No es eso cierto?

¡Siempre supe sacar sus pies del tiesto

y este curso no quiero decepciones!

Deje de darle vueltas al estuche,

concéntrese en el quid de las lecciones,

razonar no es preciso, solo aprenda

que aquí se esconde toda nuestra Historia.

¡Levántese en silencio y ese chicle

me lo escupe veloz a la basura!

¿Adónde va con esos pantalones?

¡Esta clase no es una pocilga!

¡Si quiere ser un cerdo séalo en casa!

Abra el mundo por el libro de texto

¡Jesús! ¡Demuestre un poco de cultura!

Coloque bien los pies y desembuche

o no podrá aprobar la asignatura.

¡Hombre de Dios! ¿Y ahora qué le pasa?

¿No sabe usted leer? ¿No tiene sangre?

¡Reaccione de una vez o le castigo!

Ronda de circunvalación

He esperado este momentoda la vida

y ha llegadonde y cuando tenía que llegar.

Nuncamino imaginé

que fuera a ser asílaba a sílaba,

construir y venir hasta llegar aquínta esencia

de lo que considerrota una victorríase la gentedigo

que no me importapapeles bajo el brazo

y repartodo para armar el unecabezas

y mastico lo halladonde quiera que estés.

la onda expansiva de un gol

La llamada

Ella retuerce el cable

como intentando ahogarla

pero la voz respira

por el suspiro exangüe

de su ignorancia extrema,

de su informada sangre,

de su experiencia ajena.

Cuando la voz insiste

y no hay aire que salga,

un hilillo de muerte

como culebra tibia

se acomoda en su vicio:

si más vivo parece

más ausente resulta.

Por un puente de ojos

que han herido el enigma

comunica el silencio.

Paseo por la infancia

Las piedras caen sobre las estrellas,

las estrellas caen sobre los perros,

los perros ladran

y hacen desaparecer la noche.

Tintín y el capitán Haddock en Caños de Meca

Tarde de verano en Caños de Meca. La playa está poblada de hormiguitas humanas. Un padre y su hijo de nueve años alcanzan a pie la orilla con su equipo de navegación: barquito (hinchado), remos y gafas de buzo. El padre se detiene, respira hondo y observa el horizonte. Su hijo le empuja hacia el mar con entusiasmo. Zarpan.

Un chapuzón de tiempo y se han alejado un buen trecho de la orilla. Hay viento de levante. El altamar ha empezado a engullirles. El padre mira a su hijo e intenta ocultarle el terror proponiéndole un juego.

-¡Tintín! ¡Ponte las gafas de buzo y mira al fondo!- le dice el padre a su hijo mientras rema a contracorriente y mira hacia la orilla, que cada vez está más lejos.

-¡Sí, capitán Haddock!- le contesta su hijo con energía -¡Veo peces!

-¡Bien, Tintín! ¡Ahora mira al fondo y dime si se mueve!- le dice su padre procurando contener la angustia.

-¡Sí, capitán! ¡El fondo se mueve!- le contesta con firmeza su hijo.

Está atardeciendo y hay menos gente en la playa. El padre piensa en quitarse la camisa para hacer señas pero no quiere gritar para no asustar a su hijo. Y no puede parar de remar. El mar encrespado sacude con violencia el barquito.

-¡Tintín! ¡Dime!- le grita el padre buscando la única voz que puede darle las fuerzas que necesita- ¡¿Ves el fondo?!

-¡Sí capitán Haddock!- le contesta el hijo -¡El fondo está quieto!-.

Una extraña sinuosidad de agua tranquila, una milagrosa beta sin oleaje les ha dado un respiro; pero el viento y las olas regresan con intensidad. Hay que volver a la orilla, hay que volver a remar contracorriente.

-¡Tintín!- dice Haddock al borde de la parálisis, con los músculos entumecidos por el gigantesco esfuerzo- ¡Deja de mirar el fondo y achica! ¡Está entrando agua en nuestro barco!

-¡Sí, capitán Haddock!- le contesta Tintín mientras achica el agua con sus manitas.

Anochece. Al límite de sus fuerzas, el padre logra acercarse cada vez más a la orilla.

-¡El fondo está cerca, capitán Haddock!

Al alcanzar la orilla el hijo salta emocionado, pisando a su padre.

-¡¡Somos los héroes!!- exclama eufórico Tintín- ¡¡Hemos llegado triunfales a la costa!!

El padre se arrastra hasta la orilla y se derrumba sobre tierra firme. Sus manos acarician la arena. Su hijo salta encima de su espalda vociferando vítores.

Una ola agarra el barquito y se lo lleva mar adentro.

este librito se está acabando...

entraña líquida al aire

Esquinas de burbuja + Metramorfósil

poesía

"La poesía es un avestruz que saca la cabeza por el otro extremo del mundo".

Felipe Bollaín.

ciudad de metal mental

Despertar
por el humo y el ruido
al turbio sueño de mañana
con el corazón en modo taquicardia.

Desayunar miel con poca magia.

Ver por delante al último:
él no deja que completen
su ciclo las abejas.

Ver tu delicadeza agasajada
con luces de salvajismo cívico
-imitación mediocre de la luna,
burda copia del sol de tus entrañas-.

Ser la risa archivada de una piedra
a treinta y cinco metros bajo tierra.

Buscar
un momento de paz
sin monumento.


Felipe Bollaín

se besa sin alcohol

SE BESA SIN ALCOHOL

Imagen: una escultura de RODIN.

lejos del colegio

.

Estúpidos estudios.

Prácticamente no me acuerdo de nada.


Aún persigo la tarde retenida en mis ojos

-tan profunda que escuece sin alivio posible-

porque ya se me fue y la llevo dentro.


Te digo que no sé si me preguntas.

Tampoco tú lo sabes. Y eso duele.

No tienes la pregunta a mi respuesta.


Al mirarme las manos

reconozco ser hijo

de esta estrella lejana.


Y es que el alba es el alba. Así de simple.



Felipe Bollaín.

quiero esto

Quiero que observes con atención el recorrido:

vamos, desde mi corazón hacia tus manos,

quiero que te arrojes al origen de esta galaxia dulce,

de esta relación cósmica que reniega del bucle.

Quiero que no te engañes: yo miento de veras

y quiero triturar muebles de tu montaña infecta.

ya no escucho al tiempo y me entrego al espacio

rodeado de ballenas volubles.


Quiero que observes con atención el recorrido

¿Fue de mi corazón hasta tus manos?

Quiero que respires conmigo este momento:

desde un temblor de labios sin orgullo

te digo que esto es tuyo.



Felipe Bollaín

algo hermoso está a punto de morir

Algo hermoso está a punto de morir.

Le quedan
muchos hombres
con poca memoria,
con poco asombro,
con poca valentía.

Algo hermoso está a punto de morir.
Le quedan
pocos hombres
de palabra impecable.

Algo hermoso está a punto de morir.
Mil dedos sobre la roca
buscan grietas
para alcanzar la cima.

Algo hermoso está a punto de morir
y a pesar de su vértigo camina.

Grandes planes para el pasado

Enlace al artículo de César Rufino Sánchez en el Correo de Andalucía: Grandes planes para el pasado, en el que incluye un fragmento de un texto mío escrito para la ocasión.

vuelo charter

VUELO CHARTER

Regada por sutiles sonidos
sé que deseas ser simiente
de un rotundo silencio acompañada.

Tu subterráneo brote
compone melodías
que a veces hielan
el corazón del sol.

Irradias el fuego necesario
para viajar contigo
y no notar que andamos
chamuscados.

Las flores que exhibes
en primaveral descaro
son un vuelo charter
para echarte de menos.

A pesar del tiempo

El tiempo es un potente potingue peguntoso
que deja relucientes nuestras sucias huellas.
El tiempo es una palanca transparente
que amortigua el espacio en tu cabeza.
El tiempo es un registro de papeles
-a cargo de la autoridad incompetente-
en casa del ciego visionario.
El tiempo es un planeta descojonándose
mientras escupe hirvientes babas,
huracanes de piedra y cielos verdes.
El tiempo es esta muerte tan viva de deseo,
este estado estúpido de control pegadizo,
este conglomerado de ojos,
este patinador empático,
esta jauría de anhelos,
esta mentira tan cierta.

la duda

La mujer del tiempo

Con esta viñeta de cabecera colaboro en "La mujer del tiempo", el próximo libro de la poeta escrivividora Carmen Camacho, de inminente publicación en ediciones del 4 de agosto. Un libro lleno de hilillos mecidos al viento. Gracias por contar conmigo, Carmela, un orgullo y un placer ;)

Web de la autora: http://www.carmencamacho.net/

Portales Julio 2011 (Castilblanco)

cosmos de andar por taza

la nueva moneda de la era miñámbrica

Blog de Alfredo Miñambre: http://www.alfredomiambre.blogspot.com

rana

Vivo de cuajo, vivo de remate, vivo donde estoy vivo, vivo donde la sangre es todo lo de afuera.

Vivo en la palabra rana y en la ropa interior de la palabra.

Felipe B.

submarinismo callejero

autopsia del cielo

gatos que han aprendido a abrir el frigorífico en alanís

al pan pan y al limbo limbo

Bicitecla

pista 1

Como agua de Mayo

dando patadas