Taxidermista

No aman la vida: son
taxidermistas.
Un sordo cuenta la lluvia
que oyó llover esa mañana.
Palabras huecas: taxis de ceniza
que sólo pueden llevar olvido.
Claudicaciones. Formularios.
No hay dónde morder,
no hay música,
nada araña.
Lo inútil es lo injusto:
lo que no ayuda a vivir.
De veras que lo siento:
las uñas del cadáver
siguen creciendo.


Poema de David Eloy Rodríguez (de su libro "Miedo de ser escarcha".)
Al ver el letrero me acordé del poema e hice la foto.