sábado, 25 de diciembre de 2010

lunes, 13 de diciembre de 2010

lunes, 18 de octubre de 2010

Presentación de los gatos

Me complace invitaros a la PRESENTACIÓN del libro
“LOS GATOS HAN APRENDIDO A ABRIR EL FRIGORÍFICO”,
de Felipe Bollaín:

FECHA: Miércoles 17 de Noviembre
HORA: 20h
LUGAR: La Carbonería (C/ Levíes, 18)

Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico STOP Esto es sólo el principio STOP No sabemos qué sucederá a partir de este momento STOP Tengan cuidado. Estén atentos.

Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico es un libro de poemas e ilustraciones. Poemas que tratan de traer vida a las palabras. Ilustraciones mentales que tratan de esbozar los caminos del corazón.


Me encantaría veros por allí.

Un abrazo.


Felipe Bollaín.

jueves, 14 de octubre de 2010

Soneto antílope

Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.


Lope de Vega

sábado, 11 de septiembre de 2010

Semáforos locos


Ilustración para "Crónicas daltónicas", que será el primer poemario de mi amigo Miguel Ruíz.

viernes, 3 de septiembre de 2010

Echarte de menos


Ilustración de Felipe B.

viernes, 27 de agosto de 2010

Cuando se llora

Cuando se llora se piensa exacto,
se acierta en el dolor y en la alegría
con palabras que se reordenan y renacen.

Felipe B.

lunes, 9 de agosto de 2010

Caleta de San Pedro, Almería, Agosto 2010







El oasis: J. Monsalvett & F. Bollaín
Apunte: J. Monsalvett

lunes, 26 de julio de 2010

VELADILLA POÉTICA PAISAJES LITERARIOS - MIÉRCOLES 28 de Julio, 21.30 horas, Parque del Alamillo

.
Palabras para contar y cantar el paisaje

La palabra de viva voz será protagonista en la Veladilla Poética del miércoles 28 de Julio.

Paisajes literarios es el nombre de la Veladilla Poética que se celebrará en el Parque del Alamillo el miércoles 28 de Julio.

Esa noche visitarán el parque ilustres invitadas e invitados del mundo del arte, el pensamiento, la literatura, la música, el cine, el urbanismo… y nos ofrecerán desde el escenario del Cortijo del Parque sus miradas sobre el paisaje, sus vivencias, sus creaciones, recuerdos y reflexiones sobre los espacios y sus formas de habitarlo, sobre la naturaleza y el entorno que nos rodea. Paisajes sentidos, soñados, recordados… que podremos disfrutar en común, guiados por la palabra poética y a la luz de la luna.

Palabras vivas pues, para celebrar y compartir, con la presencia de un puñado de gentes invitadas por su destacada intervención en la vida cultural y social de Andalucía que nos recitarán poemas o fragmentos literarios que han acertado a decir con belleza, exactitud y justicia los paisajes de nuestra tierra.

Participarán en la Veladilla Poética 2010 PAISAJES LITERARIOS : Javier Buzón, pintor; Juan Sebastián Bollaín, director de cine y arquitecto; Julián Sobrino, arquitecto y profesor en la Universidad de Sevilla; Eliacer Cansino, escritor; Manuel García, escritor y editor; Carmen Camacho, escritora; Lilian Weikert y Rafael Medina, responsables del Taller de Paisaje en el Alamillo; Indalecio de la Lastra, ingeniero de caminos, y José Luis Bueno, en representación de la ADTA (Asociación para la Defensa del Territorio del Aljarafe).

La Veladilla Poética estará presentada por los escritores José María Gómez Valero y David Eloy Rodríguez, del colectivo La Palabra Itinerante.

Disfrutaremos de la actuación musical del cantautor Daniel Mata (+ info aquí o aquí), que nos interpretará un repertorio especialmente preparado para la ocasión, y contaremos también con la intervención del artista plástico Patricio Hidalgo (+ info aquí), quién realizará un action painting, una serie de dibujos o pinturas en directo y ante los ojos del público, basados o inspirados en los textos que se están enunciando sobre el escenario, a modo de paisaje pictórico de las palabras y los sentimientos de la noche.

Además el colectivo artístico-poético Aina Libe realizará una intervención en el entorno del Cortijo.

Nos encantaría disfrutar contigo esta noche llena de palabras, emociones, reflexiones, paisajes, buen humor, arte...

La palabra itinerante.

Para acceder a más información sobre los participantes visita: http://miraxxdonde.blogspot.com/2010/07/veladilla-poetica-paisajes-literarios.html

martes, 20 de julio de 2010

El principito

“Todas las personas mayores fueron al principio niños. (Aunque pocas de ellas lo recuerdan.)”

“Las personas mayores nunca son capaces de comprender las cosas por sí mismas, y es muy aburrido para los niños tener que darles una y otra vez explicaciones.”

“Cuando el misterio es demasiado impresionante, es imposible desobedecer.”

“Caminando en línea recta no puede uno llegar muy lejos.”

“Es tan misterioso el país de las lágrimas…”

“Se debe pedir a cada cual, lo que está a su alcance realizar.”

“Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante.”

“Lo hermoso del desierto es que en cualquier parte esconde un pozo”

“No se ve bien sino con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos”.

“Y cuando te hayas consolado (uno siempre termina por consolarse) te alegrarás de haberme conocido”

"Únicamente los niños saben lo que buscan. Pierden el tiempo con una muñeca de trapo que viene a ser lo más importante para ellos y si se la quitan, lloran…”

martes, 13 de julio de 2010

MADREDEUS - Vem (além de toda a solidão)



Hermosa canción de Madredeus... me recuerda a Celeste y a mi época en el C.A.T.

jueves, 1 de julio de 2010

miércoles, 30 de junio de 2010

Claustrofobia en el cielo

Claustrofobia en el cielo
una salamanquesa se pasea
sobre la cartografía de la ruina
un perro blanco se pasea
en la ventana de enfrente
con el rabo tieso
estrellas que no veo esta noche
platos con mariposas del destierro
agendas oxidadas como tuberías
bicicletas bocarriba
camino de cornisas
precipicio del tiempo
interferencias
agujeros en el aire
claustrofobia en el cielo
y dentro del corazón cigarrros


Felipe B.

Artículo Babelia, El País: La sacerdotisa Ouka Leele

http://www.elpais.com/articulo/portada/sacerdotisa/Ouka/Leele/elpepuculbab/20100626elpbabpor_2/Tes

Algunas palabras de Herta Müller

"No sabía que el lenguaje sabía. Lo descubrí cuando me puse a escribir, algo que está lejos de ser una actividad placentera, a mí no me gusta escribir, es un trabajo mísero que te hace enfermar de los nervios. Escribo para terminar de escribir. Cuando tengo un libro entre manos escribo día y noche para llegar al final. Escribir es algo horrendo pero hermoso. Siempre que termino una novela digo que no voy a escribir más. Llevó 30 años así".

Herta Müller.

domingo, 27 de junio de 2010

Decisión

El sudor baja hasta la comisura de tus labios
agua con sabor a sexo y a limón
efluvios emparentados con galaxias
emanan de tu delicada carne
dejando un brutal aroma a consecuencia
un híbrido entre mariposa y colibrí
que zigzagea dudando entre dos flores
distintas y próximas
dos flores al cabo
dos animales en uno
dos determinaciones del azar
dos vuelos paralelos
decisión
el inicio del mundo ahora.


Felipe B

Triana - Necesito



Necesito saber
si hay un cielo que cubre
la tierra y el mar.

Necesito saber
si un astro celeste
nos juzgará.

Necesito un punto
en que mi alma y mi cuerpo
se puedan apoyar.

Necesito un silencio
alguien que comprenda
que sepa escuchar

Porque la vida se me vá
y del pasado no voy a vivir
y con mi tiempo
yo quiero sentir.

Necesito agarrarme
a la cola del viento
para poder volar

Necesito que mañana
descubra el misterio
una nueva canción.

Necesito saber
si hay un cielo que cubre
la tierra y el mar

Necesito saber
si una corte celeste
nos juzgará.

Porque la vida se me vá
y del pasado no voy a vivir


Jesús de la Rosa (Triana)

viernes, 25 de junio de 2010

jueves, 24 de junio de 2010

aina libe sigue haciendo de las suyas

Asómate a nuestro blog para ver más fotos de la pegada de la noche de San Juan 2010:

http://www.miraxxdonde.blogspot.com/

lunes, 21 de junio de 2010

Raíces

Otro que no sea yo debe hablar de raíces... No es mi vocabulario. La palabra raíces no me gusta, y la imagen todavía menos. Las raíces se hunden en la tierra, se retuercen en el fango, se propagan entre tinieblas; mantienen cautivo el árbol desde que nace y lo alimentan a cambio de un chantaje: si te liberas, morirás.

Orígenes, (2004), Amin Maa-louf.

Estado gaseoso

Montañas rocosas nevadas
Mujeres con círculos

Las estrellas del día tienen sed

viernes, 18 de junio de 2010

Amarillos, carne cruda en el cielo, niño sonriente en el laberinto y gimme some truth









Gimme Some Truth

I'm sick and tired of hearing things
From uptight, short-sighted, narrow-minded hypocritics
All I want is the truth
Just gimme some truth

I've had enough of reading things
By neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth
Just gimme some truth

No short-haired, yellow-bellied, son of tricky dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of hope
Money for dope
Money for rope

No short-haired, yellow-bellied, son of tricky dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of soap
Money for dope
Money for rope

I'm sick to death of seeing things
From tight-lipped, condescending, mama's little chauvinists
All I want is the truth
Just gimme some truth now

I've had enough of watching scenes
Of schizophrenic, ego-centric, paranoiac, prima-donnas
All I want is the truth now
Just gimme some truth

No short-haired, yellow-bellied, son of tricky dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of soap
It's money for dope
Money for rope

Ah, I'm sick and tired of hearing things
from uptight, short-sighted, narrow-minded hypocrites
All I want is the truth now
Just gimme some truth now

I've had enough of reading things
by neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth now
Just gimme some truth now

All I want is the truth now
Just gimme some truth now
All I want is the truth
Just gimme some truth
All I want is the truth
Just gimme some truth

John Lennon

Imágenes: Felipe B.

Cuatro leyes de la espiritualidad india

1 La persona que llega es la persona correcta.

Nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todas las personas que nos rodean, que interactúan con nosotros, están ahí por algo, para hacernos aprender y avanzar en cada situación.

2 Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido.

Nada de lo que sucede en nuestras vidas podría haber sido de otra manera, ni siquiera el detalle más insignificante. No existe el "si hubiera hecho tal cosa hubiera sucedido tal otra." No. Lo que pasó fue lo único que podía haber pasado y tuvo que haber sido así para que aprendamos esa lección y sigamos adelante. Todas y cada una de las situaciones que nos suceden en nuestras vidas son perfectas, aunque nuestra mente y nuestro ego se resistan y no quieran aceptarlo.

3 En cualquier momento que comience es el momento correcto.

Todo comienza en el momento indicado. ni antes ni después. Cuando estamos preparados para que algo nuevo empiece en nuestras vidas, es allí cuando comenzará.

4 Cuando algo termina, termina.

Simplemente así. Si algo terminó en nuestras vidas, es para nuestra evolución, por lo tanto es mejor dejarlo, seguir adelante y avanzar ya enriquecidos con esa experiencia.

jueves, 17 de junio de 2010

"ORDENO MI CAJA DE CLAVOS."

Carlos Edmundo de Ory.

lunes, 14 de junio de 2010

Secuencia creativa de domingo (viviendo)












No te engañes

las golondrinas parecen insectos

el cielo parece lleno de pies

padre-sol nos acaricia en la terraza

no dejes el eje

escribe

Texto: Felipe B.

Imágenes: Auxi / Felipe

"No volverás a ver la mirada triste del chico que observaba el infinito".

Bunbury (Lady Blue)

viernes, 11 de junio de 2010

VETUSTA MORLA - VALIENTE



Tras de mí una escena y diez mil frases que repetir,
ya ves, lo que es no es.
Yo no voy a contar lo mejor, a ocultar lo peor,
me pongo el mejor chaqué.

No digo lo que digo,
hago lo que no hago,
al revés, al revés, porque
ser valiente no es sólo cuestión de suerte.

A veces no soy yo,
busco un disfraz mejor,
bailando hasta el apagón.
¡Disculpad mi osadía!

Tú también tienes que ver
que nunca tengo mi papel.
Nube gris, riega todo el jardín,
todo el jardín, todas las flores que no probé.

No olvido los sueños,
vuelvo a lo que no acabó,
no perdí, no perdí, porque
ser valiente no es sólo cuestión de verte.

A veces no soy yo,
busco un disfraz mejor,
bailando hasta el apagón.
¡Disculpad mi osadía!

Pensad que ya no estoy,
que el eco no es mi voz,
mejor aplaude y vámonos.
¡Qué termine esta función!

Tras de mí una escena
y diez mil frases que repetir,
ya ves, lo que es no es.

A veces no soy yo,
busco un disfraz mejor,
bailando hasta el apagón.
¡Disculpad mi osadía!

Pensad que ya no estoy,
que el eco no es mi voz,
mejor aplaude y vámonos.
¡Qué termine esta función!

Deme la voz, deme la voz, deme la voz,
apuntador, deme la voz, deme la voz,
apuntador, deme la voz, deme la voz,
deme la voz, deme la voz, la voz ...


Letra y música: vestusta morla

jueves, 10 de junio de 2010

miércoles, 9 de junio de 2010

En mi sueño ella no sabe

En mi sueño ella no sabe
conducir su moto
de repartidora de pizzas
se encuentra perdida y con prisa
por entregar el pedido
la observo a cierta distancia
camina con su moto al lado
hasta que se decide a arrancarla
se sujeta del puño del acelerador
en un intento por mantener el equilibrio
y tras varias piruetas sale volando
por los aires

está tumbada bocarriba en el suelo
me acerco a ayudarla
es la chica más linda que he visto nunca
piel clara y pecosa
mil pecas que guardan mil secretos
pelo largo y moreno
ojos de abismo confortable
leve sonrisa profunda
al caer se le ha levantado la camiseta
miro sus pechos
los más dulces que he visto nunca
no tiene pezones
se cubre con las manos
dulces dunas de playa movediza
la levanto y andamos un poco
sólo quiero ayudarla
quiero que aprenda a conducir
quiero pizzas cuatro quesos
quiero hilos de mozzarella en la boca
sólo quiero nuestra sonrisa

estoy cerca de casa
ella conduce


Felipe B.

domingo, 6 de junio de 2010

Mark Lanegan - Carry home



Come down to the willow garden with me
Come go with me
Come go and see
Although I've howled across fields and my eyes turned grey
Are yours still the same
Are you still the same
Carry home
I have returned
Through so many highways
And so many tears
Your letter never survived the heat of my hand
My buring hand
My sweating hand
Your love never survived the heat of my heart
My violent heart
In the dark
Carry home
I have returned
Through so many highways
And so many tears
Come down to the willow garden with me
Come go with me
Come go and see
Although I've howled across fields and my eyes turned grey
Are yours still the same
Are you still the same


Mark Lanegan

sábado, 5 de junio de 2010

Muchas vidas, muchos maestros

" (...) el constante martilleo diario de las influencias socavadoras, como las críticas mordaces de un progenitor, podían causar traumas psíquicos incluso peores que un sólo suceso traumático. Esas influencias perjudiciales, puesto que se funden con el entorno diario de la vida, son aún más difíciles de recordar y exorcizar. Una criatura criticada de manera constante puede perder tanta confianza y autoestima como quien recuerda haber sido humillado en una horrible ocasión especial. (...) Pronto comprendería yo que el castigo cotidiano de fuerzas negativas debía ser reconocido y resuelto con tanta atención como la que se presta a un único y abrumador acontecimiento traumático (...)"

"(...) Según casi todos los escritores, los grupos de almas tienden a reencarnarse juntos una y otra vez, para elaborar el karma (deudas para con otros y para con uno mismo, lecciones que hay que aprender) a lo largo de muchas vidas (...)"


Fragmentos extraídos del libro "Muchas vidas, muchos maestros" de Brian Weiss.

EL POETA DICE LA VERDAD

.
Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que no me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.


F. G. Lorca.

lunes, 31 de mayo de 2010

Autorretrato presente



Soy una ventana abierta
por donde sale y entra
la luz.

Felipe B.

As soon as you´re born you star dying, so you might as well have a good time.

CAKE

CAKE - Wheels

viernes, 28 de mayo de 2010

Tabaquería - F. Pessoa

.
No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada.
Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo.

Ventanas de mi cuarto,
de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es
(y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?),
dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real,
evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas
por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad
en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino
conduciendo el carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido,
como si estuviese a punto de morirme
y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida,
volviéndose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren,
y una partida pintada desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios
y un crujir de huesos a la ida.

Hoy me siento perplejo, como quien ha pensado y opinado y olvidado.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que le debo a la tabaquería del otro lado de la calle,
como cosa real por fuera, y a la sensación de que todo es sueño,
como cosa real por dentro.

He fracasado en todo. Como no me hice ningún propósito, quizá todo no fuese nada. El aprendizaje que me impartieron, me apeé por la ventana de las traseras de la casa.
Me fui al campo con grandes proyectos. Pero sólo encontré allí hierbas y árboles,
y cuando había gente era igual que la otra. Me aparto de la ventana, me siento en una silla.
¿En qué voy a pensar? ¿Qué sé yo del que seré, yo que no sé lo que soy? ¿Ser lo que pienso? Pero ¡pienso ser tantas cosas! ¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no puede haber tantos! ¿Un genio? En este momentocien mil cerebros se juzgan en sueños genios como yo,
y la historia no distinguirá, ¿quién sabe?, ni a uno, ni habrá sino estiércol de tantas conquistas futuras. No, no creo en mí ¡En todos los manicomios hay locos perdidos con tantas convicciones! Yo, que no tengo ninguna convicción, ¿soy más convincente o menos convincente?
No, ni en mí...¿En cuántas buhardillas y no buhardillas del mundo no hay en estos momentos genios-para-sí-mismos soñando? ¿Cuántas aspiraciones altas y nobles y lúcidas-sí, verdaderamente altas y nobles y lúcidas-,y quién sabe si realizables, no verán nunca la luz del sol verdadero ni encontrarán quien les preste oídos? El mundo es para quien nace para conquistarlo y no para quien sueña que puede conquistarlo, aunque tenga razón.
He soñado más que lo que hizo Napoleón.
He estrechado contra el pecho hipotético más humanidades que Cristo,
he pensado en secreto filosofías que ningún Kant ha escrito. Pero soy, y quizá lo sea siempre,
el de la buhardilla, aunque no viva en ella; seré siempre el que no ha nacido para eso;
seré siempre el que tenía condiciones; seré siempre el que esperó que le abriesen la puerta
al pie de una pared sin puerta y cantó la canción del Infinito en un gallinero,
y oyó la voz de Dios en un pozo tapado ¿Creer en mí? No, ni en nada. Derrámame la naturaleza sobre mi cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que tropieza en mi cabello, y lo demás que venga si viene,
o tiene que venir, o que no venga.

Esclavos cardíacos de las estrellas,c onquistamos el mundo entero
antes de levantarnos de la cama; pero nos despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno, salimos de casa y es la tierra entera,
y el sistema solar y la Vía Láctea y lo Indefinido.

(¡Come chocolatinas, pequeña, come chocolatinas! Mira que no hay más metafísica en el mundo que las chocolatinas, mira que todas las religiones no enseñan más que la confitería
¡Come, pequeña sucia, come!¡Ojalá comiese yo chocolatinas con la misma verdad con que comes! Pero yo pienso, y al quitarles la platilla, que es de papel de estaño, lo tiro todo al suelo,
lo mismo que he tirado la vida.) Pero por lo menos queda de la amargura de lo que nunca seré
la caligrafía rápida de estos versos,
pórtico partido hacia lo Imposible. Pero por lo menos me consagro a mí mismo
un desprecio sin lágrimas, noble, al menos, en el gesto amplio con que tiro la ropa sucia que soy, sin un papel, para el transcurrir de las cosas, y me quedo en casa sin camisa.
(Tú, que consuelas, que no existes y por eso consuelas, o diosa griega,
concebida como una estatua que estuviese viva,
o patricia romana, imposiblemente noble y nefasta,
o princesa de trovadores, gentilísima y disimulada,
o marquesa del siglo dieciocho, descotada y lejana,
o meretriz célebre de los tiempos de nuestros padres,
o no sé qué moderno -no me imagino bien qué-, todo esto, sea lo que sea, lo que seas,
¡si puede inspirar, que inspire!

Mi corazón es un cubo vaciado. Como invocan espíritus los que invocan espíritus,
me invoco a mí mismo y no encuentro nada. Me acerco a la ventana y veo la calle
con absoluta claridad, veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo a los entes vivos vestidos que se cruzan, veo a los perros que también existen,
y todo esto me pesa como una condena al destierro, y todo esto es extranjero, como todo.)
He vivido, estudiado, amado, y hasta creído, y hoy no hay un mendigo al que no envidie
sólo por no ser yo. Miro los andrajos de cada uno y las llagas y la mentira, y pienso:
puede que nunca hayas vivido, ni estudiado, ni amado ni creído
(porque es posible crear la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
puede que hayas existido tan sólo, como un lagarto al que cortan el rabo
y que es un rabo, más acá del lagarto, removidamente.

He hecho de mí lo que no sabía,y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado. Me conocieron enseguida
como quien no era y no lo desmentí, y me perdí. Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara. Cuando me lo quité y me miré en el espejo, ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado. Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo
y voy a escribir esta historia para demostrar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos inútiles, ojalá pudiera encontrarme como algo que hubiese hecho,
y no me quedase siempre enfrente de la tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo como una alfombra en la que tropieza un borracho
o una estera que robaron los gitanos y no valía nada. Pero el propietario de la tabaquería
ha asomado por la puerta y se ha quedado a la puerta. Le miro con incomodidad en la cabeza apenas vuelta,y con la incomodidad del alma que está comprendiendo mal.
Morirá él y moriré yo. Él dejará la muestra y yo dejaré versos.
En determinado momento morirá también la muestra, y los versos también.
Después de ese momento, morirá la calle donde estuvo la muestra,
y la lengua en que fueron escritos los versos, morirá después el planeta girador
en que sucedió todo esto. En otros satélites de otros sistemas cualesquiera
algo así como gente continuará haciendo cosas semejantes a versos
y viviendo debajo de cosas semejantes a muestras, siempre una cosa enfrente de la otra,
siempre una cosa tan inútil como la otra, siempre lo imposible tan estúpido como lo real,
siempre el misterio del fondo tan verdadero como el sueño del misterio de la superficie,
siempre esto o siempre otra cosa o ni una cosa ni la otra.
Pero un hombre ha entrado en la tabaquería (¿a comprar tabaco?),
y la realidad plausible cae de repente encima de mí. Me incorporo a medias con energía, convencido, humano, y voy a tratar de escribir estos versos en los que digo lo contrario.
Enciendo un cigarrillo al pensar en escribirlos y saboreo en el cigarrillo
la liberación de todos los pensamientos. Sigo al humo como a una ruta propia,
y disfruto, en un momento sensitivo y competente, la liberación de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafísica es una consecuencia de encontrarse indispuesto.
Después me echo para atrás en la silla y continúo fumando. Mientras me lo conceda el destino seguiré fumando. (Si me casase con la hija de mi lavanderaa lo mejor sería feliz.)
Visto lo cual, me levanto de la silla. Me voy a la ventana. El hombre ha salido de la tabaquería (¿metiéndose el cambio en el bolsillo de los pantalones?).
Ah, le conozco: es el Esteves sin metafísica.
(El propietario de la tabaquería ha llegado a la puerta.) Como por una inspiración divina,
Esteves se ha vuelto y me ha visto. Me ha dicho adiós con la mano, le he gritado ¡Adiós, Esteves! , y el Universo se me reconstruye sin ideales ni esperanza,
y el propietario de la tabaquería se ha sonreído.

F. Pessoa.

Phil Ochs

http://open.spotify.com/track/4ZQiSrXVhVJVFJBSJn4zlV

La poesía no es una vocación sino un veredicto.

Phil Ochs.

lunes, 24 de mayo de 2010

domingo, 16 de mayo de 2010

Lhasa de Sela - Floricanto



Mi corazon sufre y se llena de enojo
Solo una vez se nace, una vez se es un hombre
una vez se ama, pues de una vez por siempre
Este es mi destino, vivir segun su antojo

Si aun por breve tiempo estuvieras a mi lado
Envuelto en mi rebozo, suspenso en mi beso
Dejando tu cuidado entre flores olvidado
Si aun por un momento estuvieras a mi lado

Del todo nos vamos y desaparecemos en su
Del todo nos vamos y desaparecemos en su casa

Mi corazon sufre por qué el también se acaba
Suspira por la vida y marcha hacia la nada
Su dominio es dudoso, su deber peligroso
Sus nervios y su voz y su orbita prestados

Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no
Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no hay
Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no
Allá se hacen las cosas ondulando donde vida no hay

Del todo nos vamos y desaparecemos en su
Del todo nos vamos y desaparecemos en su casa
Allá se hacen las cosas ondulando dondevida no
Allá se hacen las cosas ondulando dondevida no hay.

Lhasa de Sela

miércoles, 12 de mayo de 2010

La estación de los amores- Franco Battiato



La estación de los amores,viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
La estación de los amores, viene y va,
y llegará sin avisar, ya verás, te sorprenderá.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
Le queda un nuevo entusiasmo, por latir, al corazón.
y otra posibilidad de conocerse.
Los horizontes perdidos no regresan jamás.
La estación de los amores,
volverá con el temor y las apuestas,
y esta vez cuanto durará.
Si pienso en cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.
Tuvimos tantas ocasiones, perdiéndolas.
No las llores más, no las llores hoy, más.
La estación de los amores, viene y va,
y los deseos no envejecen, a pesar de la edad.
Si pienso cómo he malgastado yo mi tiempo,
que no volverá, no regresará, más.

Franco Battiato.

viernes, 7 de mayo de 2010

LOS AMOROSOS - Jaime Sabines

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor.
Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte.
Esperan, no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables, los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando, la hermosa vida.

Jaime Sabines.

miércoles, 5 de mayo de 2010

TE QUIERO IGUAL

Te quiero pero te llevaste la flor y me dejaste el florero
te quiero me dejaste la ceniza y te llevaste el cenicero
te quiero pero te llevaste marzo y te rendiste en febrero
primero te quiero igual
te quiero , te llevaste la cabeza y me dejaste el sombrero
te quiero pero te olvidaste abril en el ropero
pero igual te quiero
no me gusta esperar pero igual te espero
primero te quiero igual
te quiero me dejaste el florero y te llevaste la flor
pero igualte quiero me dejaste el vestido y te llevaste el amor
te quiero pero te olvidaste abril en el ropero
primero te quiero igual
no sé si estoy despierto o tengo los ojos abiertos
te quiero, no sé si estoy despiertoo tengo los ojos abiertos
sé que te quiero y que me esperan más aeropuertos
te quiero te llevaste la vela y me dejaste el entierro
primero te quiero igual
te quiero pero te llevaste la flory me dejaste el florero
te quiero me dejaste la ceniza y te llevaste el cenicero
te quiero pero te llevaste marzo y te rendiste en febrero
primero te quiero igual.

Andrés Calamaro.

martes, 4 de mayo de 2010

Voces

Han dejado de engañarte, no de quererte.
Y te parece que han dejado de quererte.

Antonio Porchia.

jueves, 29 de abril de 2010

Diario de Frida

"Tu lo entiendes todo. La union definitiva. Sufres, gozas, amas, rabias, besas, ries. Nacemos para lo mismo. Querer descubrir y amar lo descubierto. oculto. Con el dolor de siempre perderlo. Eres bello, tu belleza yo te la doy. Suave en tu enorme tristeza. Amargura simple. Arma contra todo lo que no te libera, rebelion contra todo lo que te encadena. Te amas, quiereme como centro, yo como a ti. No lograre mas que un recuerdo prodigioso de que pasaste por mi vida dejando joyas que no recogere sino cuando te hayas ido. No hay distancia. Hay tiempo, oyeme acariciame con lo que busques y con lo encontrado. Me voy a ti y a mi, como toda la cancion mirada."

Frida Khalo.

sábado, 24 de abril de 2010

Horizontes...

En la noche y la trasnoche, y el amor y el transamor, ya cambiados en horizontes finales, tú y yo, de nosotros mismos.

Pedro Salinas

Cada historiador revela un nuevo horizonte.

George Sand

Normalmente la inspiración divina llega cuando el horizonte es más negro.

Indira Gandhi

Mis ojos, faros de angustia, trazan señales misteriosas en los mares desiertos. Y eterna, la llama de mi corazón sube en espirales a iluminar el horizonte.

Alfonsina Storni


Confuso pero centrado. Enraizando.

Felipe Bollaín

jueves, 1 de abril de 2010

lunes, 15 de marzo de 2010

Walking around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Pablo Neruda

miércoles, 3 de marzo de 2010

lunes, 15 de febrero de 2010

Acércate al recreo

¿Si no me creo yo quién me va a crecer? ¿Qué se cree quien se crece? Creo en crecer. Acércate al recreo.

Felipe B.

martes, 12 de enero de 2010

Show goes on

Quiero pedir disculpas. Siento que he dejado un poco de lado mi blog personal y por tanto que os he abandonado un poco... mi emoción anda concentrada hace tiempo con el colectivo aina libe y ahí lo vuelco todo o casi todo. No dispongo de criterio para dividir las entradas (cuál va para calderilla y cuál va para aina libe?) y no puedo seguir repitiendo las entradas en ambos (como he llegado a hacer algunas veces). No es sano estar dividido. No puedo llevar esto como quisiera... pero calderilla no desaparece, sigue vivo, vivo como nunca.

Para derretirseu jorge

viernes, 8 de enero de 2010