lunes, 30 de junio de 2008

La revolución del tedio

¿Podría esperarse que el aburrimiento se convirtiera en un nuevo motor del progreso? Lars Svendsen, un filósofo noruego, ha aprovechado el tiempo de su reciente año sabático para escribir un libro de 250 páginas sobre el aburrimiento moderno. Actualmente la obra se ha traducido a varios idiomas y es best seller en varios países europeos. La idea de divertirse atrae a las multitudes, pero el fenómeno del aburriemiento ha interesado especialmente a las élites. No en vano Ciorán estimaba al aburrimiento como un estado superior del alma, un manjar exclusivo.
Pero ¿Han cambiado de repente las cosas? La extendida proclama de "divertirse hasta morir" ¿ha quedado obsoleta? ¿Está hoy interesado el capitalismo en nuestros bostezos? Claro que no.
Lars Svendsen asocia la proliferación de gentes aburridas -especialmente en vacaciones- con la crisis de las sociedades industriales y el malestar de sus ciudadanos. El mundo posmoderno se encuentra saturado de medios, pero desertizado de fines. En consecuencia ¿qué hacer?, ¿hacia dónde dirigirse ilusionadamente? Aburrirse ha contado con tan mala fama que la gente, en general, se precipita en dejar claro que no se aburre nunca o no tiene tiempo para aburrirse. Sin embargo, el estado de aburrimiento se revela propicio para contactar cuerpo a cuerpo con el mazacote existencial y obtener algunas enseñanzas productivas.
Hasta hace poco, el simulacro de despojamiento de lujos, la supuesta inclinación a la vida simple, el consumo de alimentos naturales, el gusto por el minimal, indicaba una dirección tendente a cero. El aburrimiento sería ahora el menos que cero de la tendencia. Bajo mínimos, en el sótano de la distracción es difícil descender más y ¿quién no sospecha que desde este fondo comenzará a ascender un inédito sentido del mundo?
Contra el consumismo, la comida frugal; contra la mala televisión, el día del No a la TV; contra la publicidad, los adbusters; contra la diversión zafia, la huelga de la distracción. ¿No se estará, por tanto, conviertiendo el tedio en una fuerza revolucionaria? Cuando la industria general de Hollywood no logre distraernos, no consiga arrancarnos ni una sonrisa, una lágrima o un suspiro ¿no estará ya gestándose la subversión?
Los revolucionarios solían ser gente seria, pero ahora les tocaría ser aburridos. Les tocaría ser aburridos y predicar el máximo aburrimiento de manera que la sociedad en conjunto fuera conociendo nuevos horizontes a través del bostezo.
No pocos analista opinan que si el aburrimiento fuera una materia mensurable en la actualidad se estaría acumulando una cantidad de tedio varias veces superior a la conocida en otras épocas. ¿Nos acercamos ya a la masa crítica? ¿Será esta fuerza negativa la que de verdad acentúe las contradicciones del sistema en sustitución de la lucha de clases y de todo aquello? "La vida oscila como un péndulo, de derecha a izquierda, desde el sufrimiento al tedio", decía Schopenhauer. La oscilación de Schopenhauer hacia el aburrimiento señala pues a la izquierda y siendo el hartazgo el punto donde apuntalar la revuelta y reunir la energía de los desesperados, ¿cómo no pensar en los hastiados de la Comunidad de Madrid, los damnificados por los comentarios futbolísticos de Luis Milla en Digital +, la legión de veraneantes que regresan mansamente como un fuerte potencial rebelde?
El individuo aburrido pudo antes parecer un tipo decadente, pero hoy se altera la importancia de su valor. Si unas veces su estado pareció equivalente a la nada, en la actualidad su sufrimiento de la vida como un plomo actúa como fuerte contrapeso social. Porque si lo que propone el sistema oficial no estimula el ánimo, el corazón tenderá hacia otroa destinos mejores. Huirá acaso de ese paraje descolorido en dirección hacia otros territorios donde gratificarse y ser feliz. Así Lars Svendsen identifica el presente ascenso del aburrimiento con una señal altamente prometedora hacia el futuro social; el signo crucial de haber alcanzado el máximo empacho y, a partir de él, ser más propenso a vomitar o no tragar.


Artículo de Vicente Verdú para El País (Sábado 6 Septiembre, 2003)

domingo, 29 de junio de 2008

All I want

The Cure

"All I Want"

Tonight I'm feeling like an animal
Tonight I'm howling inside
Tonight I'm feeling like an animal
Tonight I'm going wild

And all I want is to be with you again
And all I want is to hold you like a dog
And all I want is to be with you again
With you again
Just to hold you like a dog

Tonight I'm screaming like an animal
Tonight I'm losing control
Tonight I'm screaming like an animal
Tonight oh I'm getting so low

And all I want is to be with you again
And all I want is to hold you like a dog
And all I want is to be with you again
With you again
Just to hold you like a dog
That's all I want

viernes, 27 de junio de 2008

Noche



La noche
El barrote
La persiana
La farola
Hierro
Madera
Cristal
La señal
La penumbra
La luz artificial
La noche
La luz artificial
El barrote
La farola
La señal
La persiana
La noche
La penumbra
La noche
La luz artificial
Hierro
Madera
Cristal
Noche

The pot calling the kettle black


Tool (The Band)
The Pot (The Song)



Who are you to wave your finger?
Ya' must have been out your head.
Eye hole deep in muddy waters.
You practically raised the dead.

Rob the grave, to snow the cradle.
Then burn the evidence down.
Soapbox, house of cards, and glass,
So don't go tossin' your stones around.

You must have been high.

Foot in mouth, and head up asshole.
Whatcha talkin' 'bout?
Difficult to dance 'round this one
'til you pull it out, boy!

You must have been, so high.

Steal, borrow, refer, save your shady inference.
King Guru done hung the juror with the innocent.

Now you're weeping shades of chosen indigo
Got lemon juice up in your EYE!

When you pissed all over my black kettle
You must have been HIGH, HIGH

Who are you to wave your finger?
So full of it.
Eyeballs deep in muddy waters
Fuckin' hypocrite.

Liar, lawyer, mirror, show me.
What's the difference?

Kangaroo done hung the guilty with the innocent.

NOW!!
You'll weep or, change the chosen into gold.
Got lemon juice up in your high eye.
When you pissed all over my black kettle
You musta been!

So who are you to wave your finger?
Who are you to wave your mighty fingers at me?
You must, have been, out your, mind!

Reefer chased off indigo
Trapped without a reason
Reefer chased off indigo

Liar, lawyer,
Mirror for ya,
What's the difference?
Kangaroo be stoned
He's guilty as the government

NOW!!
Will you weep or, change the chosen into gold
Got lemon juice up in your, EYE!! EYE!!

Now when you pissed all over my black kettle.
You musta been HIGH, HIGH, HIGH, HIGH.
Eyeballs deep in muddy waters
Your're balls deep in muddy waters.
Ganja Police, you must have been out your MIND!!!!


Sick actresses


Merodean palabras. Me rodean.

Dreno la herida de angustia encharcada

y todo se desordena aún más.

Utilizo entonces algunas púas

-las más tiernas que tengo-

para coser las piernas de este poema.

Herido de palabras como actrices enfermas

cauterizo el rizo. Y cicatriza

(o al menos eso creo). Mira mi herida.

Fragmentos de "Experimentos con la verdad" de Paul Auster

Fragmento de "Entrevista con Joseph Mallia"

JM: Su primera obra en prosa fue La invención de la soledad, libro autobiográfico.

Paul Auster: No lo considero tanto un libro autobiográfico como una reflexión sobre ciertas cuestiones, conmigo como personaje central. El libro está dividido en dos secciones, que fueron escritas independientemente, separadas por un intervalo de uno o dos años. La primera parte, "Retrato de un hombre invisible", la escribí como consecuencia de la muerte de mi padre. Mi padre murió de repente, después de haber gozado siempre de una excelente salud, y este hecho me dejó con tantas preguntas sin respuesta sobre él que pensé que no tenía otra opción que sentarme y volcar mis sentimientos sobre el papel. Mientras intentaba escribir sobre él, comencé a darme cuenta de lo difícil que es saber algo acerca de otra persona. Aunque la obra está llena de detalles concretos, tengo la impresión de que no es una biografía sino una exploración del acto de hablar sobre otra persona y de si esto es o no posible.
La segunda parte surgió de la primera y fue una respuesta a ella. Me costó mucho trabajo, sobre todo en lo referente a su organización. Había empezado a escribirla en primera persona, como hice con la primera parte, pero no llegaba a nada. Esta parte fue incluso más personal que la primera, pero cuanto más profundizaba en el material, más parecía alejarme de él. Para escribir sobre mí mismo, tenía que tratarme como si fuera otro. Sólo cuando empecé a escribir en tercera persona, vislumbré la posibilidad de salir de aquel atolladero. Creo que lo asombroso es que cuando uno está más solo, cuando penetra verdaderamente en un estado de soledad, es cuando deja de estar solo, cuando comienza a sentor su vínculo con los demás. Creo que en ese libro incluso cité la frase de Rimbaud "Je est un autre" (Yo es otro), que tomo de una forma bastante literal. En el proceso de escribir o pensar sobre uno mismo, uno se convierte en otro.


Fragmento de "Entrevista con Larry Mccaffery y Sinda Gregory"

L.M: Una vez dijo que sentía que todos sus libros eran en realidad "el mismo libro". ¿Qué libro es ese?

P.A: La historia de mis obsesiones. La saga de las cosas que me perturban. Me guste o no, todos mis libros giran en torno a los mismos interrogantes, a los mismos dilemas humanos. Para mí, escribir no es una cuestión de libre albedrío, es un acto de supervivencia. Una imagen surge en mi interior y poco después comienzo a sentirme acorralado por ella, a sentir que no tengo otra opción que abrazarla. El libro empieza a cobrar forma después de una serie de encuentros similares.

S.G: ¿Ha intentado usted descubrir la fuente concreta de estos encuentros?

P.A: Francamente, nunca he sabido bien de dónde salen. Estoy seguro de que habrá profundas explicaciones psicológicas para ellos, pero no estoy demasiado interesado en rastrear el origen de mis ideas. Escribir, en cierto sentido, es una actividad que me ayuda a aliviar la tensión de estos secretos sepultados. Recuerdos ocultos, traumas, cicatrices infantiles..., es evidente que las novelas surgen de esas partes inaccesibles de nosotros mismos.


- - -

"Creo que el mundo está lleno de historias, que nuestras vidas están llenas de historias, pero que sólo en determinados momentos somos capaces de verlas o entenderlas. Hay que estar dispuesto a hallar el sentido de lo que te está ocurriendo."

Paul Auster.

jueves, 26 de junio de 2008

Cosecho de menos

Entiendo la luz,
comprendo el fuego,
pienso el agua.

Ingiero la tierra,
siembro el aire,
mastico la huída.

Rodando por dentro

Dormir en tu cama lenta
con mi coche insomne;
dormir con las miradas que dejas en el techo;
llevar una fiesta tierna
a un balcón con vistas al silencio;
llegar después a casa y escribir
un poema redondo por dentro
en tu espejo redondo por dentro
con restos de mermelada de manzana;
llegar después a casa y pintar un cuadro
con el sonido de tus tripas;
llegar después a casa
y soplar luz
rodando por dentro.

Papelería

Acetato tiempo...





El acetato de celulosa es un termoplástico de dureza media alta y brillante, es incoloro, presenta alta transparencia debido a que es amorfo. Tiene buena estabilidad a los rayos UV y resistencia química moderada. Debido a que es altamente higroscópico puede tener dificultades de cambios dimensionales en piezas moldeadas. Las aplicaciones incluyen monturas de gafas, mangos de herramientas y pinceles. Las películas se emplean para aplicaciones gráficas y artísticas principalmente.

miércoles, 25 de junio de 2008

El animal

Vivir no es muy complicado
si puedes renacer después
y cambiar varias cosas:
las frivolidades y tanta estupidez.
Mientes, tú mientes bien
cuando te tengo junto a mí,
tú me das la razón
y quisiera decirte
que prefiero estar solo.

Y el animal que yo llevo dentro
no me ha dejado nunca ser feliz,
me roba todo, hasta el café,
me vuelve esclavo de mis pasiones,
sin desistir jamás
y nunca espera
y el animal que yo llevo dentro te ama a ti.

Dentro de mí
chispas de fuego
y el agua que lo apagará,
si quieres ver cómo arde
espárcelo en el aire
o déjalo en la tierra.

Y el animal que yo llevo dentro
no me ha dejado nunca ser feliz,
me roba todo, hasta el café,
me vuelve esclavo de mis pasiones,
sin desistir jamás
y nunca espera
y el animal que yo llevo dentro te ama a ti.


Franco Batiatto

martes, 24 de junio de 2008

Los Domingos tu recuerdo me persigue














Cierra la máquina de hielo





















Cierra la máquina de hielo. Los refrescos y los esquimales te lo agradecerán.

Un texto de Javier Corcobado

Violador

Danzan los árboles eludiendo retinas con troncos equiparables a evocaciones estáticas en polvorientos recuerdos-tela de araña de hombre en cuerpo de mujer. También hay varias lunas en las noches en las que unos corazones unidos por guitarras de fiebres se emborrachan y se drogan con mariposas transparentes que sacan a la percepción del calabozo de la rutina, y hacen de ella un hermoso cielo de otoño o primavera cuando es verano o invierno. O esa quinta estación en la que vivimos a veces los lobos. Esa estación que nos lleva a pensar que la libertad es la cárcel mas grande de todas las cárceles y la claridad y la capacidad de análisis se tornan ciudad de niebla donde llueven cuchillos de dolor día tras día hasta que te arrojas de cabeza por la ventana de un 5º piso, pero sólo consigues una fractura de cotilo con nimias contusiones en vez de saborear la dulzura que pensabas se hallaba en la muerte. Imbécil. Hoy siento la adolescencia en las manos. Pero la libertad es algo sublime que segrega nuestro amor. Son libres las personas, no los países. Sólo los necios justifican sus abyectos actos diciendo que viven en una nación libre. Los besos lloran mucho, dicen la verdad y mienten y pactan efímeros paraísos donde caben hasta los hombres y mujeres voladores. No hay nada tan peligroso en una calle como un ciego loco con una pistola. La gobernantes que hubo, hay y habrá en la Tierra son ciegos locos con millones de armas. Apenas hay excepción. Los políticos y los psiquiatras son los peores demonios. No quiero que me diga "te quiero" quien no me ama. Las lágrimas son nuestros diamantes. Diamantes con fulgor que navegan como bellos barcos vikingos por las copas de los borrachos. Los drogadictos y los borrachos son ángeles vestidos de paisano. No perder la luz en las llagas del odio y aferrarse fuerte a la desnudez de tu amada o de tu amado. Una foto del día de la comunión de un niño y una niña besándose. El cuadro de la niña más bonita multiplicada por cuatro gestos en la pared de un dormitorio donde reside un amor inmenso. Hay tenientes de la guardia civil que llevan alas de mosquito implantadas en los omóplatos. Los sombreros están inventados para demostrar la admiración con un leve movimiento de quita y pon, igual que los aplausos aunque sean estos más violentos. Un artista necesita de esas dos cosas para sobrevivir. Vivir es eterno para los dioses, para esos dioses que cada uno se inventa una tarde de lluvia tras la ventana sintiéndose el mejor amigo de la soledad. Más solo que una amapola en un desierto africano. La hemorragia de amapolas en la cuneta de la carretera o en la vía del tren es lo contrario de la soledad. No hay mejor olor que el de la cena pobre en los barrios. Esa tortilla francesa que la madre prepara para el hijo que llega tarde y la come cuando ya está fría. Tristeza. Contradicción. Hoy hay un adolescente en mis manos. Si quieres saber qué es lo más parecido al Edén, déjate encerrar con tu amor una noche de verano en los jardines del campo del moro tras el palacio de oriente y con un cactus mexicano navegando por la sangre de tus venas. El gato Pedrito te enseñará los senderos de castaños y los lugares prohibidos, cementerios de plantas superando toda belleza. Olor a muerte y olor a vivir enorme. Alineación de los dientes en el roce de un beso insondable. Hoy no quiero intentar hacer literatura ni daros poesía ni tocaros los nervios, quiero besaros los ojos con las palabras del corazón por una vez. Quisiera que mordiérais el gusano de la botella de mezcal y lo compartiérais con la mujer con cuya imagen en evocación os dormís, soñáis y os despertáis todos los días. La mitad del gusano para cada uno mientras habláis de vuestros viejos amores. Amar-gamente. Llorar de belleza. Qué lindo ser una obra de arte andante como la Estrebvina de la noche en mis pupilas continuamente. No tener miedo. Caminar sobre plataformas de piel de culebra que van dejando huellas de labios por las plazas viejas de la ciudad. Huellas de las que nacerán crisantemos. Chatarreros de sangre y cielo. Esos príncipes del error que convierten un fallo en un oasis con lago de cristal o una película de sangre, risa sudor y lágrimas. Y adoro a los afiladores que con sus flautas traen a nuestros pensamientos cuentos maravillosos del siglo pasado. Hombres de color siena, nobles vengadores. Hacer del crimen una obra de arte. Mariposas en los brazos. Almendras en los brazos. Sin compasión. Ayuda a quien la necesita pero sin compasión. El exterminador está próximo. Mata si estás en peligro de muerte. No os dejéis engañar por la pericia de un trauma. La letra con sangre ha de salir. Agradezco a Stephen Dunn que me forzara de una manera tan salvaje. El odio es lamentablemente es-quizofrénico por amor. Eludiendo cualquier lenguaje hemos de asumir la constatación del silencio más absoluto, en fin, del terror: personal y particular. Carácter es la ausencia de lenguaje también, pero las pautas son la compañía, espúreas del cielo de la soledad. Una puta son los reyes magos. Una puta es el cumpleaños nº 1 de un niño limpio y feliz: Rousseau muerto. Confesión y reflexión de un paseante íntimo: "si no soy puta, ¿ara qué quiero vivir?", dijo el filósofo viejo y ebrio, infratatuado. Soy el hombre escondido detrás de un arbusto que está sentado en su escritorio. Nunca me detendrán. Jamás me prenderán. Todas mis víctimas mueren de maneras distintas. No importa su sexo. Te sentarás a mi lado en un concierto en el bosque. Si te mirara en el metro no desviarías los ojos. Soy pequeño y engañoso como estos cientos de palabras que ya están dentro de ti. Dentro de ti.



Texto escrito por Javier Corcobado para la revista "El Europeo"

lunes, 23 de junio de 2008

Es ella

Si sientes pelusas en el hipotálamo
si te pica el lunar de la cadera
si te despiertas en la fiesta
si sueñas que estás en estado
si crees que lloras pero estás sonriendo
si fumas pentagramas de calima
si todo suena a jazz
si ejerces de pez
si te falta un verso
si llaman a la ventana
si hay perros y toros y vacas y gatos,
sí,
es ella.

Tximeleta

Monolápiz

Navegar es de náufragos (Baúl del aire)

Resacartística

Monaguillo

Pasional asesino de la belleza improporción

Cuando nace el hijo nace la madre
























Cuando nace el hijo
nace la madre.

Ilustración: Daniel García.

Dibotijos




domingo, 22 de junio de 2008

Puto miedo
























Este es un dibujo que hice en el ´98. Lo envié al programa "El aspersor", una sección del programa "Música es 3" de Radio 3, junto a un poema, allá por el año 2002 o así... El poema lo leí en la Radio. Y ahí está el dibujo, en un libro junto a las creaciones de otros oyentes. Pues si oye, me lo paso bien haciendo este tipo de dibujitos, igual ahora me da por ahí...

Todo de este mundo

Subus


Grieta

sábado, 21 de junio de 2008

La entrada de su blorg se ha publicado correctamente.

Di sí. Nada más que añadir excepto que acepto. Me depilo las espinas de las piernas, me consagro al vino dulce, me reitero sin gaitero, me acomodo sin dragón, me conformo sin bromuro, me desperdigo sin angustia, me reafirmo sin clavos, me meo sin tiempo, me planto sin maceta. Nada más que añadir excepto que acepto tiestos.

Pendulen las molestias... oscilen las manoplas. Fornido aparte sea el hogar.

viernes, 20 de junio de 2008

Dormir uno: una odisea en el despacho o la semilla del di algo.

Una cita en toda guerra
Una tiza en toda guerra
Una tila en toda guerra
Regalan alas
Han venido a pintar
una mancha de humedad
La luna apesta
y estoy desabrochado.
Delirios de frambuesa y tiempo tuerto
a las 2 y 23 de la maraña.
No hago pie de página en mi tenaciudad.
Fermenta el verso extra.

jueves, 19 de junio de 2008

Deportista bohemio

Estoy lleno de frases sueltas. No me concentro en nada. No tengo perspectivas, tengo sueños. Escribir me parece el menor de los errores. Con caótica disciplina me siento a escribir algo, noche sí día no. Intento completar ausencias imaginando respiraciones satisfechas. Hoy escribo esto, es parte de mi diario y aunque existe una cronología siempre que escribo no sé dónde situarlo. Siento que está deslavazado, que está cojo, que no es definitivo, que no dice nada, pero en el fondo sé que nuevamente construyo un fragmento connotativo de quien soy ahora mismo. Esta ficción es pura y vale más que lo que hay. He de probar cualquier cosa, escribir de corrido. Estoy lleno de saltos y lagunas. No aprendo a organizarme. De todas las cosas que me gustaría hacer la única que hago es escribir. No es poco pero es insuficiente. Me gustaría ser un deportista bohemio ¿Acaso tengo que explicar lo que eso significa?

miércoles, 18 de junio de 2008

lunes, 16 de junio de 2008

La política de la experiencia
























Yo no experimento tu experiencia. Pero te experimento mientras estás experimentando. Me experimento a mí mismo como experimentado por ti. Yo te experimento a ti sintiéndote experimentado por mí. Y así sucesivamente.
El estudio de la experiencia de otros se basa en deducciones mías, a partir de mi experiencia de ti mientras me experimentas, sobre cómo me estás experimentando mientras yo te experimento experimentándome a mi...



Fragmento del libro "La política de la experiencia" de R.D. Laing.

Reseña del libro: La sociedad moderna impone un corsé de conformidad a cada niño que nace, apartándolo de sus auténticas posibilidades. En este proceso, las potencialidades humanas experimentan tal erosión que términos como "demencia" y "cordura" resultan ambiguos. El esquizofrénico puede ser, simplemente, alguien incapaz de reprimir sus instintos normales y de conformarse a una sociedad anormal. Ronald D. Laing, que en sus investigaciones se ha ocupado especialmente de la esquizofrenia, se plantea en esta obra la cuestión de la "normalidad" y ofrece un análisis original sobre la alienación del hombre moderno y la decadencia que le rodea en el seno de un capitalismo que envejece.

miércoles, 11 de junio de 2008

Limpio como un burro



















Barro, borro, burro. Limpio como un burro. Arre que arre.

lunes, 9 de junio de 2008

Un poema de José María Fonollosa

Carrer dels Assaonadors

Muchas veces intento rebelarme.
Me siento miserable, atormentado,
si no logro expresar debidamente
-la perfección no existe, estoy seguro,
la busqué tenazmente y no la he hallado-
la idea que me exige ser expuesta.
Y mi insignificancia me es patente.

Y sé que yo no soy el adecuado,
el que debiera hacerlo. Hay un error
monstruoso al destinarme a esta tarea
que otro haría mejor. Mi selección
fue un fracaso de las computadoras
que señalan destinos a los nombres.

No merezco el honor que se me hiciera
y sé que no soy digno de él tampoco.
Que me libren del peso de esta pluma.
Déjenme en lo que soy: un ser humano.
Un débil amasijo de pasiones
vulnerable al sabor de cada día.

Sin nada que explicar a los demás,
que además nada quieren les explique.
Dedicado a arrancar de cada instante
los bienes sensoriales que contenga.
No quiero estar allí haciendo una obra.
No quiero describir. Quiero estar sólo
dedicado a vivir intensamente.


Poema extraído del libro "Ciudad del hombre: Barcelona", de José María Fonollosa.

Un poema de Gabriel Celaya

Biografía

No cojas la cuchara con la mano izquierda.
No pongas los codos en la mesa.
Dobla bien la servilleta.
Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece.
¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?
Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero.
Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?
La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.
Si sigues con esa chica, te cerraremos las puertas.
Eso, para vivir.

No seas tan loco. Sé educado. Sé correcto.
No bebas. No fumes. No tosas. No respires.
¡Ay sí, no respirar! Dar el no a todos los nos.
Y descansar: Morir.

La sonrisa irónica del esperma IV



La sonrisa irónica del esperma III
























Mujer embarazada pensando en otra cosa / Yo vomitando.
20 de Noviembre 1997.

La sonrisa irónica del esperma II











En el año 1921 Hermann Rorschach publicó un test de psicodiagnóstico consistente en una serie de láminas cuya interpretación servía para averiguar lo que sucedía en la mente de sus pacientes. Mi particular versión de este test es el Test de las garrapatas. Viendo la foto os podéis imaginar en qué consiste.

Algunas páginas de La sonrisa irónica del esperma I (Diario 1997-1999)