sábado, 24 de mayo de 2008

jueves, 22 de mayo de 2008

Amor impar

El guardián del óxido

El riff número cero



el amor gasolina

el amor es gasolina para los coches que somos
viejos prototipos olvidados por la razón mercantilista.
la nicotina es mágica si te ha enseñado
con su baile de humo
el ritmo de tu respiración.
el alcohol es emotivo y la resaca una amiga
(la mejor de todas)
si después de creer que te harían daño
te mostraron sin palabras
un nuevo agujero por el que deambular
en las montañas de tu alma
la soledad es hada madrina
y la bruja que somos cada una
la realidad: un laberinto de líneas luminosas,
inexplicable (un monstruo con o sin corazón);
de su paseo, cogidas de la mano,
nace en tí el deseo salvaje
que te devuelve a los brazos del amor
que es gasolina para los coches que somos
viejos prototipos olvidados
por la razón mercantilista.


actor del circo soñado

la pasión te hace rugir
el dolor de estar vivo
por eso cuando no gritas
las emociones se pudren
hieden y van a la basura
ahí mismo, huélelo
dentro de tí.

si nada puede salir
vivir es una encerrona
el cuerpo una cárcel
y las aceras de tu sentir
el escenario del genocidio cometido
contra tus sueños
hoy mismo, ahí mismo,
míralo dentro de tí
vive en el fuego
actor del circo soñado
el viaje es hacia dentro
después hacia fuera
desdenun
desdenun

desdenun.


Letra de una canción de "Después de nunca", banda malagueña de ruido lírico que lideró Carlos Desastre.

miércoles, 21 de mayo de 2008

Desay1









Paisajes 1 y 2




La piscina pintora de cielos

Taxidermista




No aman la vida: son
taxidermistas.
Un sordo cuenta la lluvia
que oyó llover esa mañana.
Palabras huecas: taxis de ceniza
que sólo pueden llevar olvido.
Claudicaciones. Formularios.
No hay dónde morder,
no hay música,
nada araña.
Lo inútil es lo injusto:
lo que no ayuda a vivir.

De veras que lo siento:
las uñas del cadáver
siguen creciendo.


Poema de
David Eloy Rodríguez (de su libro "Miedo de ser escarcha".)
Al ver el letrero me acordé del poema e hice la foto.

martes, 20 de mayo de 2008

ESCRIBIR Y LEER. Dos columnas de Juan José Millás en el Diario El País

ESCRIBIR

"13.15. Todos los tripulantes de los compartimentos sexto, séptimo y octavo pasaron al noveno. Hay 23 personas aquí. Tomamos esta decisión como consecuencia del accidente. Ninguno de nosotros puede subir a la superficie. Escribo a ciegas". Estas palabras, escritas por un oficial del Kursk en un pedazo de papel, tienen la turbadora exactitud que pedimos a un texto literario. El autor está rodeado de bocas que exhalan un pánico que ni siquiera nombra. Él mismo debe de encontrarse al borde de la desesperación, pero no tiene tiempo ni papel para recrearse en la suerte. Ha de hacer, pues, una selección rigurosa de los materiales narrativos, y el resultado es esa obra maestra en la que, sin embargo, sólo cuenta aquello a lo que se puede asignar un número: la hora y la cantidad de hombres. En situaciones extremas, la literatura sale a presión, como por la grieta de una tubería reventada. El documento del oficial del Kursk es bueno porque es necesario. Mientras la muerte trepaba por sus piernas, ese hombre se entregó con fría vehemencia a la literatura. Y de qué modo.
Naturalmente, lo que no dice ocupa mas de lo que dice, pero lo ausente ha de aportarlo el lector, que es tan responsable de lo que lee como el escritor de lo que escribe. Sería absurdo comenzar una novela afirmando de un frutero que es bípedo. El lector tiene la obligación de saber que los fruteros son bípedos y que están dotados de cuatro extremidades con cinco dedos en cadauna de ellas. Sin estos sobreentendidos primordiales, la escritura resultaría imposible.
Lo curioso es que un billete con cuatro líneas aparecido en el bolsillo de un cadáver responda de súbito a la vieja pregunta de para qué sirve la literatura. Sirve para contarlo. Todo aquellos que aspiran a escribir deberían recitar el texto del Kursk como una oración. Ser escritor, al menos cierto tipo de escritor, significa vivir rodeado de pánico percibiendo a tu alrededor bultos que pasan de un compartimento a otro con los calcetines mojados. Y tú eres uno de esos bultos: aquel que, por encima o por debajo del miedo, está poseído por la necesidad de contarlo, aunque las posibilidades de que alguien lo lea sean muy escasas. Escribo a ciegas.

El País. Viernes 3 de Noviembre de 2000.


LEER



No es que venga a cuento porque sea el Día del Libro, pero tengo un amigo que sólo lee manuales de usuario. Las novelas le aburren porque no se las cree; la poesía no le llega; el ensayo le duerme. Pero devora los manuales de usuario y, lo que es más raro, los comprende. Cuando viene a casa, siempre pregunta si tenemos algún aparato nuevo, para que le dejemos el folleto. No hace ascos a ninguno. Ayer mismo, después de haber leído el de un microondas que acabábamos de estrenar, me miró profundamente y sentenció: "Está muy bien escrito. Voy a comprarme uno igual". No hizo ningún juicio sobre el aparato, sólo sobre el manual, lo que me pareció tan arriesgado como administrarse una medicina por la calidad literaria del prospecto.
Esa misma noche estaba escuchando la radio, porque soy insomne, cuando la locutora propuso a los oyentes que llamaran a la emisora para leer un poema que les gustara mucho. Escuché versos de Neruda, de Machado, de Gil de Biedma, de Ángel González... Eran las tres de la mañana y creo que todos estaban -estábamos- contagiados de la atmósfera religiosa y terrible de esas horas. Traté de imaginar la cantidad de dormitorios oscuros, como el mío, cuyos ocupantes, con los párpados abiertos y la mirada perdida en el hondo techo, se dejaban penetrar por el veneno sutil de aquellos textos que hablaban de la vida, y del amor y de la muerte...
En esto, entró la llamada de un oyente que pidió permiso para leer un fragmento de un manual de usuario. A la locutora le hizo gracia y le dio paso. Enseguida reconocí la voz de mi amigo, que leyó una página de las instrucciones de un telefono inalámbrico: "Este aparato es sensible a las tormentas eléctricas, que alteran su comportamiento, por lo que recomendamos que lo mantenga desconectado hasta que pase el fenómeno atmosférico..." Me recorrió un escalofrío y me reproché no haber prestado hasta entonces más atención a esa literatura de manual. Luego me levanté de la cama y comencé, sin prisas, incluso con amor, la lectura del folleto del vídeo. Por primera vez comprendí cómo se programaba el vídeo y, lo que es más raro, comprendí cómo me programaba yo.

El País. Viernes 23 de Abril de 2004.

lunes, 19 de mayo de 2008

Caricatura de Kurt Cobain



Caricatura de Kurt Cobain pintada por Daniel García.

"I´m worse at what I do best
And for this gift I feel blessed
Our little group has always been
And always will until the end."

"Soy peor en lo que mejor hago
Y por este don me siento bendito
Nuestro pequeño grupo siempre estuvo
y estará hasta el fin."

Kurt Cobain.

viernes, 16 de mayo de 2008

Las existencias de tu almacén

Pronuncias palabras que decoran los almacenes del amor;
palabras profundas, sin lazo ni envoltura;
palabras que suben la persiana infinita
de la ventana con vistas a las posibilidades;
la persiana como una bandera plegada de la patria
donde lo que se sabe no se enseña con calzador
porque uno siempre está descalzo
y esculpe la horma de su vida en el césped camaleónico de la naturaleza.
Yo llevo un zapato puesto en la cabeza
y en cada pie un sombrero.
Voy a ir a verte al almacén:
estoy creciendo y ya es hora
de hacerte algún regalo.

Que brote


A Paula


Que rote sin brusquedad tu tierno brote,
transmitiendo su inconsciente fluir
Que te brinde la Tierra su desnudez rotunda
y no escatime en gatos si te miras adentro.
Que el sol acaricie la música de tus párpados
y embriague el movimiento de tu esencia latente.
Que rujan las cicatrices de la luna
para calmar a los molestos mosquitos de tu miedo.
Que cuando llores
el viento salude a los charcos
con un beso.
Que los truenos se deslicen como amigos,
tendiéndote con sus manos un camino que lleva
al infinito amable del pensar.
Que tu canto conquiste un mundo nuevo
para mecerte en los brazos
del presente instintivo.
Que los peces engullan tu angustia,
transformándola en risas, en globos o en burbujas.
Que el mar reagrupe tus insomnios,
ofreciéndote su blanda bola cariñosa.
Que ronroneen los bosques a tu paso.
Que crujan las enérgicas raíces de la duda
y así germine la verdad sin preguntas
de un esfuerzo sencillo.
Que la ciudad despierte a lo callado.
Que cesen los tiros por la espalda
y así sentir pureza sólo, intacta.
Que recite el silencio su silencio:
invisible sangrar de hazañas cotidianas
(el sangrar diario de tus hazañas invisibles.)
que aterrice tu indomable raza
y azote tanta estupidez actual.

La angustia de los ángeles

La respiración es adictiva
Dos y dos son dos y dos,
dos y dos y dos y dos son dosis de poema.

Poema de goma

No existe un poema definitivo.
Existen poemas definitorios:
abstracciones precisas
que se lanzan y rebotan
sin dirección previsible
como esas pelotitas de goma
que cambian de mano cada día
y no se pierden.

miércoles, 14 de mayo de 2008

En esencia soy triste

En esencia soy triste.
Mi corazón llora latidos
y aunque voy a las fiestas e incluso
me divierto, yo en esencia soy triste.

Inspiración / Perspectiva / Bolsillo / Magia.



INSPIRACIÓN


La inspiración es una funcionaria
que almacena folios vírgenes
para transformarlos en árboles.

PERSPECTIVA

Palabra sin mí.
Satisfacción dolorosa de pensar en mi ausencia.

BOLSILLO

Un bolsillo es una cueva
donde guardo las ganas de tocarte.

MAGIA

Uno no se muere, uno desaparece.

Escribo para olvidar lo que olvido

Recuerdo los olvidos que poblaron mi infancia,
la ausencia que han dejado en lo que soy:
tanta plastilina en la mandíbula
y detrás de la orejas.
Escribo para olvidar lo que olvido.
Olvido que recuerdo.
Escribo olvidos.

Insisto

Repito. Insisto. Continúo. Sigo y prosigo.
Es inaceptable nacer sin previo aviso
pero aquí estoy, aquí estamos
¿Para qué? No lo sé. Ya me inventaré algo.
Quizá por eso repito. Insisto. Continúo.
Sigo y prosigo.

Paracaídas

Siento más que nunca
una mala máscara
de insípidas palabras.
Maniobro en escarpada pendiente.
Agarro mi adjetivo y lo coloco.
Cito tacitas de tácitos recuerdos.
Ato conatos, esbozos de pozos
abiertos a las inmensidades cerebrales.

martes, 13 de mayo de 2008

Restaurante Novo. La Buhaira.













Os animo a visitar el Restaurante Novo. Está por la Buhaira. Más información en:

http://www.restaurantenovo.es/


Los cuadros y el mural son del amigo y pintor Ignacio Algarín. Colaboré pintando parte del Menú en el mural. Sólo sé -o sólo quiero, de momento- pintar letras. Esa es mi línea.

Fragmentos del libro "radio ensueño", de el corsal desastre

los despoetas

Los poetas redactan el telediario y
la prensa en la república desastre
las noticias se escriben teniendo en cuenta la ilusión
y la magia
diletantes son nuestras maneras
y el olor del azahar guía a la orquesta
de los ruidos interiores

la realidad objetiva no es real
la realidad objetiva es una ficción de horizonte estrecho
que oculta los fines reales dejándolos encubiertos
sonriendo a la cierta mentira
NUESTRA CARRETERA NO TIENE
HORIZONTE

los poetas ya tienen función práctica en la rebelión de
los corazones
los poetas deben crecer inopinadamente
los cantantes y los músicos son soldados
en el ejército del amor y la locura de los espíritus libres


inventar tu mentira

lo menos que puedes hacer es
INVENTAR TU MENTIRA
llueven números del suelo
calculadoras estropeadas
maquinaria arrumbada
ordenadores torpes y anticuados,
jubilados en el desagradecido asilo de la ciencia;
esa es la clave de su progreso,
clara como una fórmula:
en cinco minutos eres basura.
inventa tú
o sé como ellos quieren que seas.


motivaciones planificación disciplina




MOTIVACIONES
¡no mires al futuro!
¡rompe el tiempo!
deseo, si lo quieres, ámalo
conviértelo en sueño, sácalo de la trastienda y
ponlo en el escaparate
duérmete sin laureles
o no te duermas

PLANIFICACIÓN
descentralízalo todo
altera el orden consciente
es un dictador, un violador, un putón,
un chulo chungo, un vividor cuentista a tu costa,
un vampiro amargado;
deja de ser tú mismo
en tus botas hay una brújula y una rosa de los vientos
¡piensa con los pies!
deja de ser tú mismo, eres peso muerto
¡olvídate de tí!

DISCIPLINA
inventa tú
hazlo
no lo pienses
lo mínimo que puedes hacer
inventarte




el corsal desastre. radio ensueño.
Carlos Desastre. Compañia de sueños ilimitada.

domingo, 11 de mayo de 2008

Discurso del Jefe indio Noah Sealth



Aunque supongo que ya lo habéis leído este discurso no podía faltar en mi blog (¡Qué suerte para el que lo lea por vez primera!) Quiero que esté aquí cerquita mío, para releerlo y compartir su poesía y su verdad con vosotros. En el año 1854 el jefe indio Noah Sealth respondió de una forma muy especial a la propuesta del presidente Franklin Pierce para crear una reserva india y acabar con los enfrentamientos entre indios y blancos. Suponía el despojo de las tierras indias. En el año 1855 se firmó el tratado de Point Elliot, con el que se consumaba el despojo de las tierras a los nativos indios. Noah Sealth, con su respuesta al presidente, creó el primer manifiesto en defensa del medio ambiente y la naturaleza que ha perdurado en el tiempo. El jefe indio murió el 7 de junio de 1866 a la edad de 80 años.

LA TIERRA NO PERTENECE AL HOMBRE


"¿Cómo se puede comprar o vender el firmamento, ni aun el calor de la tierra? Dicha idea nos es desconocida.
Si no somos dueños de la frescura del aire ni del fulgor de las aguas ¿cómo podrían ustedes comprarlos?
Cada parcela de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada brillante mata de pino, cada grano de arena en las playas, cada gota de rocío en los oscuros bosques, cada altozano y hasta el sonido de cada insecto es sagrado a la memoria y al pasado de mi pueblo. La savia que circula por las venas de los árboles lleva consigo las memorias de los pieles rojas.
Los muertos del hombre blanco olvidan su país de origen cuando emprenden sus paseos entre las estrellas; en cambio, nuestros muertos nunca pueden olvidar esta bondadosa tierra, puesto que es la madre de los pieles rojas. Somos parte de la tierra y, asimismo, ella es parte de nosotros. Las flores perfumadas son nuestras hermanas; el venado, el caballo, el gran águila; éstos son nuestros hermanos. Las escarpadas peñas, los húmedos prados, el calor del cuerpo del caballo y el hombre, todos pertenecemos a la misma familia.
Por todo ello, cuando el gran Jefe de Washington nos envía el mensaje de que quiere comprar nuestras tierras dice que nos reservará un lugar en el que podamos vivir confortablemente entre nosotros. Él se convertirá en nuestro padre y nosotros en sus hijos. Por ello consideramos su oferta de comprar nuestras tierras. Ello no es fácil, ya que esta tierra es sagrada para nosotros.
El agua cristalina que corre por ríos y arroyuelos no es solamente agua sino también representa la sangre de nuestros antepasados. Si les vendemos la tierra deben recordar que es sagrada y deben enseñar a sus hijos que es sagrada y que cada reflejo fantasmagórico en las claras aguas de los lagos cuenta los sucesos y memorias de las vidas de nuestras gentes. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Los ríos son nuestros hermanos y sacian nuestra sed; son portadores de nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben recordar y enseñarles a sus hijos que los ríos son nuestros hermanos y también los suyos, y por lo tanto, deben tratarlos con la misma dulzura con que se trata a un hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestro modo de vida. Él no sabe distinguir entre un pedazo de tierra y otro, ya que es un extraño que llega de noche y toma de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermana, sino su enemiga y una vez conquistada sigue su camino, dejando atras la tumba de sus padres sin importarle. Le secuestra la tierra de sus hijos. Tampoco le importa. Tanto la tumba de sus padres, como el patrimonio de sus hijos son olvidados.Trata a su madre, la Tierra, y a su hermano, el firmamento, como objetos que se compran, se explotan y se venden como ovejas o cuentas de colores. Su apetito devorará la tierra dejando atras sólo un desierto.
No sé, pero nuestro modo de vida es diferente al de ustedes. La sola vista de sus ciudades apena los ojos del piel roja. Pero quizás sea porque el piel roja es un salvaje y no comprende nada.
No existe un lugar tranquilo en las ciudades del hombre blanco, ni hay sitio donde escuchar cómo se abren las hojas de los arboles en primavera o cómo aletean los insectos. Pero quizá también esto debe ser porque soy un salvaje que no comprende nada. El ruido parece insultar nuestros oídos. Y, después de todo, ¿Para qué sirve la vida, si el hombre no puede escuchar el grito solitario del chotacabras ni las discusiones nocturnas de las ranas al borde de un estanque?
Soy un piel roja y nada entiendo. Nosotros preferimos el suave susurro del viento sobre la superficie de un estanque, asi como el olor de ese mismo viento purificado por la lluvia del mediodía o perfumado con aromas de pinos.
El aire tiene un valor inestimable para el piel roja, ya que todos los seres comparten un mismo aliento - la bestia, el árbol, el hombre, todos respiramos el mismo aire. El hombre blanco no parece consciente del aire que respira; como un moribundo que agoniza durante muchos días es insensible al hedor. Pero si les vendemos nuestras tierras deben recordar que el aire no es inestimable, que el aire comparte su espíritu con la vida que sostiene. El viento que dio a nuestros abuelos el primer soplo de vida, también recibe sus últimos suspiros. Y si les vendemos nuestras tierras, ustedes deben conservarlas como cosa aparte y sagrada, como un lugar donde hasta el hombre blanco pueda saborear el viento perfumado por las flores de las praderas.
Por ello consideraremos su oferta de comprar nuestras tierras. Si decidimos aceptarla, yo pondre una condicion: el hombre blanco debe tratar a los animales de esta tierra como a sus hermanos.
Soy un salvaje y no comprendo otro modo de vida. He visto a miles de búfalos pudriéndose en las praderas, muertos a tiros por el hombre blanco desde un tren en marcha. Soy un salvaje y no comprendo cómo una máquina humeante puede importar mas que el bufalo al que nosotros matamos sólo para sobrevivir.
¿Qué sería del hombre sin los animales? Si todos fueran exterminados, el hombre también moriría de una gran soledad espiritual; porque lo que le sucede a los animales también le sucedera al hombre. Todo va enlazado. Deben enseñarles a sus hijos que el suelo que pisan son las cenizas de nuestros abuelos. Inculquen a sus hijos que la tierra esta enriquecida con las vidas de nuestros semejantes a fin de que sepan respetarla. Enseñen a sus hijos que nosotros hemos enseñado a los nuestros que la tierra es nuestra madre. Todo lo que le ocurra a la tierra le ocurrirá a los hijos de la tierra. Si los hombres escupen en el suelo, se escupen a sí mismos.
Esto sabemos: la tierra no pertenece al hombre; el hombre pertenece a la tierra. Esto sabemos. Todo va enlazado, como la sangre que une a una familia. Todo va enlazado.
Todo lo que le ocurra a la tierra, le ocurrirá a los hijos de la tierra. El hombre no tejió la trama de la vida; él es sólo un hilo. Lo que hace con la trama se lo hace a sí mismo.
Ni siquiera el hombre blanco, cuyo Dios pasea y habla con él de amigo a amigo, queda exento del destino común. Después de todo, quizás seamos hermanos. Ya veremos. Sabemos una cosa que quizá el hombre blanco descubra un día: nuestro Dios es el mismo Dios. Ustedes pueden pensar ahora que Él les pertenece lo mismo que desean que nuestras tierras les pertenezcan; pero no es así. Él es el Dios de los hombres y su compasión se comparte por igual entre el piel roja y el hombre blanco. Esta tierra tiene un valor inestimable para Él y si se daña se provocaría la ira del Creador.
También los blancos se extinguirán, quizás antes que las demás tribus. Contaminan sus lechos y una noche perecerán ahogados en sus propios residuos.
Pero ustedes caminarán hacia su destrucción, rodeados de gloria, inspirados por la fuerza de Dios que los trajo a esta tierra y que por algún designio especial les dio dominio sobre ella y sobre el piel roja. Ese destino es un misterio para nosotros, pues no entendemos por qué se exterminan los búfalos, se doman los caballos salvajes, se saturan los rincones secretos de los bosques con el aliento de tantos hombres y se atiborra el paisaje de las exuberantes colinas con cables parlantes.. ¿Donde está el matorral? Destruido. ¿Donde esta el águila? Desapareció. Termina la vida y empieza la supervivencia."


La fotografía es de una fotocopia que en su día nos repartió una profesora de ética que tuve en el instituto y a la cual recuerdo con tremendo cariño. No recuerdo su nombre (¿Maite quizás? su nombre tenía una "M" y ni era vampira ni era de Düsseldorf) . En cambio recuerdo su cara y su estupendo método pedagógico (bastante antipedagógico.) También la recuerdo por ser una de las personas que con mayor apertura de corazón, sinceridad y verdad me aconsejaron que nunca dejara de escribir; las otras son Carmen Troncoso (fue maestra mía tanto de teatro como de literatura), Maite Lozano (mi maestra de interpretación durante el año que estuve en el C.A.T.) y los compañeros David Eloy Rodríguez (poeta) e Ignacio Algarín (pintor). Los recuerdos me incitan a escribir en crudo pero no considero que este sea el espacio adecuado para hacerlo (al menos sobre cosas tan íntimas, más propias de un diario...)
Son las 3 de la mañana y mi alma salta a otro folio.

¿Y si me da por salir?

Finalista de "La voz + joven"



El compañero y poeta David Eloy Rodríguez me comunicó ayer que he quedado
finalista en el Concurso de poesía "La voz + joven"
(Obra Social Caja Madrid, 2008) con mi obra
"Rabiografías", una selección de poemas pertenecientes a mi poemario
"Los gatos han aprendido a abrir el frigorífico.") Podeis consultar el fallo del Concurso
y leer una selección de la obra de los ganadores -así como
sus currículums- en el siguiente enlace:

http://www.obrasocialcajamadrid.es/ObraSocial/os_cruce/0,0,71994_0_0_0,00.htm



Enhorabuena a todos y en especial a los premiados.



viernes, 9 de mayo de 2008

Lector (Estoy leyendo)



El lector no tiene los pies sobre la tierra, los tiene sobre el fuego; y allí donde el fuego coincide con los pensamientos que crecen de la lectura hay una luz cegadora que queremos ver.
Hay una verde hoguera de libros bajo las posaderas del lector. Parece que esté frío pero, no: el lector está lleno de sangre de mar. Su cabeza geométrica rebota por dentro y huele sobretodo a pan. Me pregunto si al lector le estará gustando lo que lee.

Colección de "Gracias por su visita"



La banda malagueña 713avo Amor,
y su canción "La materia no existe" me inspiraron para
coleccionar trozos de servilleta
con el texto "Gracias por su visita."
Creo que tengo cerca de doscientas, todas diferentes. La obsesión cesó pero temo la próxima (quizá ya ha llegado ¡y es este blog! ¡Oh dios mío...!¡¿Por qué me has adobado?!)

Un poema de Paul Eluard

BEBER

Las bocas han seguido el camino sinuoso del ardiente vaso, del vaso astral, y en el pozo de una centella se han comido el corazón del silencio. Pero la mezcla no es absurda: ahí es donde se ve al creador de palabras, que se destruye en los hijos que engendra y que llama al olvido con todas las palabras del mundo. Cuando el fondo del vaso está desierto, cuando el fondo del vaso está marchito las bocas golpean en el vaso como en un muerto.

Paul Eluard

Un poema de Charles Bukowski


ASÍ QUE QUIERES SER ESCRITOR, ¿EH?


Si no brota de tí a borbotones
a pesar de todo,
ni lo intentes.
a menos que te salga por voluntad propia
del corazón y la mente y la boca
y las entrañas,
ni lo intentes.
si tienes que permanecer horas sentado
mirando la pantalla del ordenador
o encorvado sobre la
máquina de escribir
en busca de palabras,
ni lo intentes.
si lo haces por el dinero o
la fama,
ni lo intentes.
si lo haces porque quieres
mujeres en la cama,
ni lo intentes.
si tienes que sentarte y
rehacerlo una y otra vez,
ni lo intentes.
si sólo pensar en ello ya te cuesta trabajo,
ni lo intentes.
si quieres escribir como algún otro,
olvídalo.

si tienes que esperar a que salga de tí
con un rugido,
entonces espera tranquilo.
si no llega a salir de tí con un rugido,
dedícate a otra cosa.
si primero se lo tienes que leer a tu esposa
o a tu novia o a tu novio
a tus padres o a quien quiera que sea,
no estás preparado.

no seas como tantos otros escritores,
no seas como tantos miles de
personas que se llaman escritores,
no seas soso, aburrido y
pretencioso, no te dejes consumir por el
narcisismo.
las bibliotecas del mundo
se han dormido de
aburrimiento
con los de tu calaña.
no lo empeores.
ni lo intentes.
a menos que te salga
del alma como un cohete,
a menos que creas que la inactividad
te llevaría a la locura o
al suicidio o al asesinato,
ni lo intentes.
a menos que el sol en tu interior te
abrase las entrañas,
ni lo intentes.

cuando de veras sea la hora,
y si estás entre los escogidos,
cobrará vida por sí mismo y seguirá cobrándola
hasta que mueras o muera
en tí.

no hay otra manera,

ni la hubo nunca.


[Poema extraído del libro "Escrutaba la locura en busca de la palabra, el verso, la ruta" (Ed. Visor de poesía; Trad. de Eduardo Iriarte), de Charles Bukowski].

jueves, 8 de mayo de 2008

Serie Antología de sábanas frías



Lo nuestro duró
lo que duran dos peces de hielo en un güisky on the rocks



Esta vez yo quería quererla querer y ella no



Dijo "hola y adiós" y el portazo sonó como un signo de interrogación



Me abandonó como se abandonan los zapatos viejos



Y eso que yo para no agobiar con flores a María,



para no asediarla con mi antología
de sábanas frías y alcobas vacías...



...tanto la quería, que tardé en aprender a olvidarla 19 días y 500 noches.

Texto: fragmentos de la letra de la canción "19 días y 500 noches", de Joaquín Sabina.

Rabiografías y Encefaloamas




PASEO NOCTURNO

Las piedras caen sobre las estrellas,
las estrellas caen sobre los perrros,
los perros ladran
y hacen desaparecer la noche.




Mi primer recital de poesía acompañado por mi amigo Miwell. Cuando tuvo lugar el evento no había empezado este blog así que, a los que no fuisteis, invitaros me resulta a todas luces imposible. Os aviso para el próximo (si lo hay, cuando lo haya.) El cartel y la invitación diseñados para la ocasión son obra de Nacho. Y en cuanto a los poemas... os he dejado uno. El resto ya irá apareciendo...

miércoles, 7 de mayo de 2008