jueves, 30 de abril de 2009

Palabra de Paula (II) y palabra de Felipe.

ORGASMO

La mujer lo tiene porque quiere.
El hombre lo tiene porque lo tiene.

Paula de la Cerda Haynes

ORGASNO: eyaculación masculina.
ORGANSO: eyaculación masculina.

Felipe Bollaín

martes, 28 de abril de 2009

Calderillawena cumple un año




Hoy hice un pequeño cambio en el archivo del blog y caí en la cuenta de que hace un año que empecé a guardar mi calderillawena en este espacio, en este monedero agujereado...
Abril 2008 - Abril 2009... Un año...

Ni uso cartera, ni uso ni llevo monedero, ni llevo reloj...

Mi calderilla tiene más que ver con la duración del fuego.

Gracias a los que me seguís (también a los que no) y a los que me encontréis... No tengo nada suelto pero os espero.

Abrazos.

Felipe.

lunes, 27 de abril de 2009

Manifiesto populista de Ferlinguetti

Poetas, abandonad vuestros armarios,
abrid vuestras ventanas, abrid vuestras puertas,
habéis estado demasiado tiempo enterrados
en vuestros mundos de clausura.
Bajad, bajad, de vuestras Colinas Rusas y vuestras Colinas Telégrafos,
vuestras Colina Faro, y vuestras Colinas Capilla,
vuestros Montes Análogos y vuestros Montparnasse,
bajad a pie colinas y montañas. Bajad de vuestras cúpulas y poltronas.
Los árboles caen todavía y no volveremos a los bosques nunca más..
No hay tiempo ahora para sentarse en ellos
mientras los hombres queman su propia casa para cocinar a su cerdo.
No más cánticos Hare Krisna mientras arde Roma. Está quemándose San Francisco,
en el Moscú de Mayakowski está ardiendo la gasolina fósil de la vida.
La Noche y el Caballo se acercan comiendo luz, calor y poder y las nubes tienen pantalones.
No hay tiempo para que el artista se esconda encima, más allá o detrás de los escenarios, indiferente, limpiándose las uñas, refinándose fuera de la existencia.
No hay tiempo para nuestros pequeños juegos literarios,
no hay tiempo para nuestras paranoias y nuestras hipocondrías,
no hay tiempo para el miedo ni para el enojo, sólo hay tiempo para la luz y el amor.
Hemos visto a las mejores mentes de nuestra generación destruidas por el aburrimiento en las lecturas poéticas. La poesía no es una sociedad secreta, no es un templo tampoco.
Palabras secretas y cantos ya no sirven. Ya concluyó la hora del Om, viene la hora del lamento, la hora del lamento y del regocijo, viene el final de la civilización industrial
de lo que perjudica al hombre y a la tierra. Es la hora de encarar el exterior en la posición del loto con los ojos abiertos de par en par, la hora de abrir vuestras bocas con un nuevo discurso abierto, la hora de comunicarse con todos los seres que sienten, todos vuestros Poetas de las Ciudades, colgados en los museos, yo incluido, todos vosotros poetas para poetas que escribís poesía sobre poesía, todos vosotros poetas de lenguas muertas y deconstruccionistas, todos vosotros talleres de poesía en los sótanos del corazón de América, todos los domeñados en la casa de Ezra Pound, todos vosotros poetas monstruosos cortados a patrón, todos vosotros poetas concretos y estresados, todos vosotros poetas cumilingües, todos vosotros poetas de servicio de pago que os quejáis con graffitti, todos vosotros versificadores del Metro incapaces de hacer rima todos vosotros maestros del haiku en las siberias de América, todos vosotros ciegos ilusos, todos vosotros supersurrealistas que os ocultáis a vosotros mismos, todos vosotros visionarios de habitación y agitadores de retrete, todos vosotros poetas grouchomarxistas y camaradas de la clase ociosa que vagueais todo el día y habláis acerca de la clase proletaria. Todos vosotros anarquistas católicos de la poesía todos vosotros montañeros negros de la poesía todos vosotros bramanes de Boston y bucólicos de Bolina todos vosotros canguros de la poesía todos vosotros hermanos zen de la poesía todos vosotros amantes suicidas de la poesía todos vosotros profesores greñudos de la poesía todos vosotros reseñistas de la poesía bebiendoos la sangre del poeta todos vosotros policías de la poesía ¿dónde están los niños salvajes de Whitman? ¿dónde las voces fabulosas que recitan con sentido de la dulzura y de lo sublime? ¿dónde la nueva visión fabulosa, la fabulosa perspectiva del mundo? ¿la elevada canción profética de la tierra inmensa y todo lo que canta en ella y nuestro vínculo con eso? Poetas, descended a la calle del mundo una vez más y abrid vuestras mentes y vuestros ojos con el antiguo deleite visual, aclarar vuestras gargantas y hablad alto, la poesía está muerta, larga vida a la poesía de ojos terribles y fuerza de búfalo. No esperéis a la revolución o sucederá sin vosotros, parad de susurrar y gritad con una nueva poesía abierta de par en par con un nuevo lugar público de sentido común con otros niveles de subjetividad otros niveles subversivos, un tenedor incrustado en el interior del oído para cavar la superficie. De vuestro propio dulce yo que aún canta hay que declarar la palabra colectiva la poesía el común vehículo para transportar al público a lugares más elevadosde los que otros vehículos pueden alcanzar. La poesía aún cae de los cielos a nuestras calles todavía abiertas. No han abandonado las barricadas todavía, las calles aún vivas con caras de adorables hombres y mujeres que se pasean aún por allí, hay criatruas adorables por todas partes aún, en los ojos de todos el secreto de todos sigue enterrado todavía, los niños salvajes de Whitman todavía duermen allí, despertaros y cantad al aire libre.

Lawrence Ferlinghetti: MANIFIESTO POPULISTA Y OTROS POEMAS (Eds. Árbol de Poe, Málaga, 2005)

Fuente: http://www.nodo50.org/mlrs/

jueves, 23 de abril de 2009

Volada de paloemas


Foto: Felipe Bollaín
Más información en:
http://www.miraxxdonde.blogspot.com/
Ainalibe sigue caminando...


Y en el periódico "El Mundo" a 24 de Abril de 2009

Foto: Ignacio González

miércoles, 22 de abril de 2009

TOOL - SOBER - 1993

¡Pa que te sumerjas!

martes, 21 de abril de 2009

Mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos


Detrás de una rosa siempre hay algún capullo.



“Mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos”. Alejandra Pizarnik.

Mimar la palabra hasta que ésta pierda el sentido
Mimar la palabra hasta no saber lo que dices
-igual que cantaba Jim Morrison-
porque estás loco
y sabes de sobra lo que quieres:
mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos.

martes, 14 de abril de 2009

domingo, 12 de abril de 2009

viernes, 10 de abril de 2009

Un niño perdido en el asombro (Click&rec, PHE09)

video

Me he presentado a un concurso de videoarte de Photoespaña. El vídeo que entra a concurso lo puedes ver en el siguiente enlace (el de arriba es uno de los 4 que hice, pero sólo admiten una pieza por participante):

http://www.concursoclick.com/videos/detalle/10/tab0/?page=1 (1975-1993)

La convocatoria finaliza el 28 de Junio, anímate, vótame y participa.

jueves, 9 de abril de 2009

miércoles, 8 de abril de 2009

Mi blog es como yo



Mi blog es como yo: me cuesta dejarlo en barbecho. Y es que lo planto casi todo... ¿Impaciencia? ¿Documentación espontánea del proceso de pulido? ¿Rabia? ¿Ilusión? ¿Aburrimiento? ¿Curiosidad? Pues todo y nada de eso. Es suceptible de interpretar de mil maneras, pero un resultado ha coincidido ya en más de un seguidor de mi blog: es variopinto, cosas muy buenas, cosas horribles, cosas absurdas, cosas bien, cosas regular. Impacto y decepción. Ciclotimia.

No he aprendido aún a seleccionar, a clasificar... ciertamente lo hago, no obstante, no lo bastante como para que su factura resulte la de un profesional, porque no soy un profesional, porque no estoy especializado en nada. Ni aún siquiera sé si quiero.

Quizás debería hacerme otro blog para los arrebatos porque tengo demasiada mezcla (profesional-pagana) que despista... (me lo dice una fiel bloguera poseedora de una aguda crítica constructiva).

Quiero seguir escribiendo (a ver qué digo ahora): recurso estilístico del hito inestable, pero hito: mi blog es como yo (pues eso, me repito). Probemos a decir lo mismo -o algo distinto- de otra forma: (tacho, pienso, fumo... ¡déjate ya!): el ecualizador digital de las cadenas de música, sí, esa pantallita en la que -con el sonido de la vida- aparecen unos gusanos asomando la cabeza una y otra vez ... pues así es mi blog, así soy yo: a veces agudo, a veces medio, a veces grave, picando de todo un poco. En ocasiones intento controlar los gusanos pero la música de mi alma de momento tiene esos altimediobajos. No es fácil para mí mantener la coherencia de conjunto en mi blog porque aún no he aprendido a mantenerla en mi vida. Bueno, no me Aramis Fustigo, sé que mi mente busca la coherencia porque -como dijo R.D. Laing- "todos somos putas y asesinos en potencia" y yo poseo muchas más coherencias de las que creo. La primera: reconocer esta amalgama por la que me dejo llevar.

No sé cómo concluir toda esta diatriba, pero sé que mientras la disfrute no voy a parar. Está bien canalizar la neurosis, otra cosa bien distinta es pensar en negativo.

Y por eso ahora corto y cambio. No cierro.

La fotografía -tomada en el estudio de mi padre hoy mismo- es un folio lleno de hongos. Nada de truco, nada de retoque: un-folio-lleno-de-hongos.

Sobre sobres y diálogos entre A y B


martes, 7 de abril de 2009

Algo pasa estando aquí sentado

Algo pasa estando aquí sentado. Es como si borrara el fragmento de ciudad que alcanza a percibir mi vista o -con un poco de suerte si logro describirlo- como si un croma blanco intermitente tendiera a fundirse con las nubes de un día tan despejado como este y sólo quedaran los niños que juegan en esta plaza.
En la paleta celeste hoy asoman rayos de un sol que duerme la siesta detrás de una nube inmensa con la forma de Australia pero, sobre todo, el olor y las voces, el viento y los árboles.
Todo me dice que cambie como, de hecho, estoy haciendo cuando me he dado cuenta de que algo pasa estando aquí sentado.





domingo, 5 de abril de 2009

Beatus ille. Y le insisto.








A LA VIDA RETIRADA


Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruido,
y sigue la escondida
senda por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido.
Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes del estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio moro, en jaspes sustentado.
No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.
¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado,
si en busca de este viento
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?
¡Oh monte, oh fuente, oh río!
¡Oh secreto seguro deleitoso!
Roto caso el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.
Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.
Despiértenme las aves
con su cantar suave no aprendo,
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atendido.
Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.
Del monte en la ladera
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.
Y como codiciosa
de ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.
Y luego sosegada
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo,
y con diversas flores va esparciendo.
El aire el huerto orea,
y ofrece mil olores al sentido,
los árboles menea
con un manso ruido
que del oro y del cetro pone olvido.
Ténganse su tesoro
los que de un flaco leño se confían:
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.
La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.
A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me baste, y la vajilla
de fino oro labrada
sea de quien la mar no tema airada.
Y mientras miserablemente
se están los otros abrasando,
con sed insacïable
del no durable mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.
A la sombra tendido
de yedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce acordado
del plectro sabiamente meneado.



A la vida retirada. Fray Luis de Leon.

miércoles, 1 de abril de 2009

Santi y la niña que escribió nuestro nombre en nuestra mano





Santi quería mi cámara. Javi le pidió que hiciera una foto a lo que quisiera. Tuve que dejársela. Antes de soltarla, cuando nuestras manos se rozaron, noté cómo apretaba, apretaba mucho la cámara, con muchísima fuerza y tenía un dedo en el objetivo. Le hizo una foto a su amigo (la del niño con camisa a cuadros).

Luego Javi sacó el papel celo que usamos para las colecturas y jugaron a desenrollarlo. Santi disfrutó -algo nuevo- y nosotros volvimos a ser niños o al menos a recordar que lo somos o al menos jugamos, seriamente, con un poco de nostalgia y un mucho de tristeza (al menos yo). Lo pasé bien (siempre digo que en esencia soy triste pero eso no quita lo bailao... y yo bailo como me da la gana). Estábamos allí. Nada más.