Deportista bohemio

Estoy lleno de frases sueltas. No me concentro en nada. No tengo perspectivas, tengo sueños. Escribir me parece el menor de los errores. Con caótica disciplina me siento a escribir algo, noche sí día no. Intento completar ausencias imaginando respiraciones satisfechas. Hoy escribo esto, es parte de mi diario y aunque existe una cronología siempre que escribo no sé dónde situarlo. Siento que está deslavazado, que está cojo, que no es definitivo, que no dice nada, pero en el fondo sé que nuevamente construyo un fragmento connotativo de quien soy ahora mismo. Esta ficción es pura y vale más que lo que hay. He de probar cualquier cosa, escribir de corrido. Estoy lleno de saltos y lagunas. No aprendo a organizarme. De todas las cosas que me gustaría hacer la única que hago es escribir. No es poco pero es insuficiente. Me gustaría ser un deportista bohemio ¿Acaso tengo que explicar lo que eso significa?